POESÍA EN LA PRISIÓN DE LURIGANCHO

PRISIÓN DE ESTREMERA: EL LIBRO ENCERRADO

2012-01-14T10:03:00.000-05:00

EL LIBRO ENCERRADO
14 presos que cumplen condena en la prisión de Estremera han escrito una novela en común. Hablamos con algunos de ellos sobre literatura y vida.

LOLA MILLÁS
Jueves 12 de enero de 2012.
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Prisión de Estremera Conversación entre participantes del proyecto con Lola Millás. Foto: Nacho Prieto.
Empezaba a despuntar una mañana del mes de diciembre, frío y neblinoso, cuando, acompañada de Álvaro Crespo, me dirigía a la prisión de Estremera. Mi cometido consistía en impartir una charla sobre la escritura a un grupo de reclusos. Aunque aparentemente me mostraba con ese aire de seguridad del que cada día sale temprano de su casa para acudir al trabajo, sentía, sin embargo, esa sensación de inquietud que suele aparecer cuando uno camina hacia lo desconocido.
Álvaro, que seguramente lo había percibido, me fue dando todo tipo de explicaciones sobre el lugar hacia el que nos encaminábamos y así, poco a poco, mientras crecía la conversación se fue diluyendo mi desasosiego inicial. Tomamos una desviación que parecía conducirnos hacia la nada, pues el paisaje se iba tornando más y más árido, tanto que llegué a imaginar que la novela El desierto de los tártaros, bien podría haberse desarrollado en aquel escenario. Pero mientras mi mente andaba divagando por estos derroteros, la cortina de niebla se había ido diluyendo para dar paso a un primer plano, casi cinematográfico, del edificio penitenciario. Tras los controles, atravesados algunos pasillos, tuve la sensación de haberme introducido en alguna urbanización compuesta por varios edificios o bloques de mediana altura, separados por patios donde la luz era el elemento dominante. Me preguntaba si las personas que caminaban de un lado a otro se dirigían a algún lugar o simplemente disfrutaban del sol. Pero, en realidad, ¿adónde podrían ir? O más bien ¿hasta dónde podrían llegar? Porque pude advertir, aunque difuminados por el exceso de luz, los anchos muros de cemento coronados por espirales de alambre: ésos eran, físicamente, sus límites.
En el aula seis un grupo de hombres y mujeres, armados de lápiz y cuaderno, esperaba nuestra llegada. Algunos se mostraban tensos, con aire desconfiado, mientras que en otros se advertía cierta impaciencia por saber qué les iba a contar, deseosos de que alguien los sorprendiera.
Recuerdo que al pensar en los muros de cemento les dije que la literatura nos hace libres, pensé en las alambradas y a continuación añadí que a través de la escritura uno puede rebelarse (con b y con v), imaginé la monotonía de sus días mientras los invitaba a contar mentiras, para construir una ficción que les sirviera para ahuyentar cualquier sombra de desesperación. Les dije, en fin, que no tuvieran miedo a mezclar ficción y realidad, precisamente aquella que les había tocado vivir.
Tuve la sensación de ir creciéndome mientras les hablaba de los mecanismos de defensa con los que cuenta el ser humano, de la necesidad de ponerlos en marcha, y también de señalarles que la vida, ese suceso de días, a los que hemos dado nombre y fecha para no vivir en una confusión permanente, están repletos de sucesos y de personas, que unos y otros van juntos y que es conveniente estar atentos a cuanto sucede, a lo que se dice; observar y escuchar... “después, cuando hayáis aprendido a atrapar lo que flota en el aire, sois libres para inventar”.
Aquellos rostros ya no eran los mismos con los queme había encontrado al llegar. Asentían con la cabeza, esbozaban algunas sonrisas y se aflojaban en sus asientos. Cuando advertí que un cierto aire de complicidad flotaba en el ambiente, me animé a leerles un poema que habla de los lugares oscuros.
No tuve necesidad de insistir para que tomaran la palabra. Primero arrancaron con frases cortas, pequeños sucesos. Pronto supe que, en general, les gustaba leer y escribir. Una mujer, puesta en pie, explicó que había escrito un relato sobre el maltrato basado en su experiencia, pero ya no me lo contaba a mí; se dirigían unos a otros como si acabaran de descubrirse, de saber que estaban vivos y bien vivos. Para entonces ya me había convertido en mera espectadora de lo que estaba sucediendo en el aula número seis y no estaba dispuesta a perderme ni un sólo detalle.
Algunos se mostraban tensos mientras que en otros se advertía cierta impaciencia por saber qué les iba a contar
Les dije que no tuvieran miedo a mezclar ficción y realidad, precisamente aquella que les ha tocado vivir
Cuando la mujer terminó se hizo un silencio que enseguida fue interrumpido por un hombre. Estaba sentado de medio lado de tal manera que mientras una mitad de su rostro se dirigía a sus compañeros, con la otra se comunicaba conmigo. “Nosotros”, dijo con firmeza, “nos hemos reunido para escribir un libro.Ya lo hemos terminado pero falta revisarlo porque somos 14 autores y eso tiene sus complicaciones...” Quise saber más, pero en ese instante se abrió la puerta y una mujer asomó la cabeza para advertirnos de que habíamos agotado nuestro tiempo.
Seis meses más tarde Transcurrieron algunos meses hasta que, otra mañana, ya entrada la primavera, Álvaro volvió a buscarme para repetir viaje.
Nos recibió Vanesa, jurista del centro. Los miércoles por la tarde los dedica a trabajar en el club de lectura, una actividad que ha organizado para dar cabida a un grupo de internos del Módulo de Respeto entre los que se encuentran los autores de lo que ellos mismos dieron en llamar El libro encadenado.
Las personas que me esperan en el aula ya no son desconocidas pero tampoco son 14 como suponía. Cuando pregunto donde está el resto de los compañeros se arma un revuelo de voces hasta que, finalmente, consigo enterarme de que 11 de los internos que se involucraron en este trabajo están en tercer grado.
Son seis y Vanesa, su guía y cómplice de experimentos literarios. Me cuentan, emocionados, que están trabajando en un segundo proyecto, otro libro, pero yo insisto en saber del primero, aquel que surgió como una sorpresa al final de nuestro primer encuentro.
Hay un momento de silencio y Miguel toma la palabra: “Aquel libro del que te hablamos no lo hemos abandonado pero, ahora, lo tiene un compañero que ya no se encuentra en el centro y está puliéndolo. Fue algo que iniciamos con mucha ilusión pero que, en un determinado momento, empezó a presentar complicaciones. Cometimos algunos errores”.
Lola. No me extraña porque si ya es difícil escribir en solitario, compartirlo con catorce puede ser toda una aventura. ¿Cómo os planteasteis el trabajo?
Vanesa. Uno escribe el primer capitulo, se lo pasa al siguiente que lo engarza con su propia escritura sin que pierda el sentido inicial y, a la vez, introduciendo novedades, luego lo retoma el tercero, después el cuarto y así hasta el final.
Lola. ¿Tú has participado en la escritura?
Vanesa. Los dos primeros capítulos del libro que estamos escribiendo ahora los he trabajado yo.
Insisto en que hablemos del primero y entonces, Micki, el hombre que habló al final de aquella fría mañana, toma la palabra.
Micki. El primer capítulo del primer libro lo hice yo. Escribíamos tres hojas por día cada uno, por las dos caras.
“El club de lectura nos reinserta, de momento, entre nosotros mismos” valora Micki, uno de los autores del libro
Se les iluminan los ojos cuando piensan en la posibilidad de dar a conocer su trabajo
Lola. ¿A quién se le ocurrió?
Vanesa. A un interno que está en tercer grado. Él propuso que nos reuniéramos y lo cierto es que ha sido una experiencia muy positiva. De hecho antes trabajábamos dos horas a la semana y ahora le dedicamos cuatro.
Miguel. Ya te hemos dicho que de los que estamos aquí, en este momento, solamente Vanesa, Carlos, Micki y yo trabajamos en el primer libro. El interno que está fuera también formó parte del proyecto y se podría decir que lo está reescribiendo con el material que nos sirvió de base, porque el gran error fue que nos lanzamos a trabajar sin elaborar un guión previo.Se podría decir que nuestro primer trabajo fue experimental.
Vanesa. Contábamos con participantes de diferentes nacionalidades. Uno de ellos, brasileño, no dominaba el lenguaje y cuando le llegaba su turno la historia perdía sentido.
Miguel. Nosotros hablábamos, vivíamos dentro de los personajes, pero cuando en un momento dado notamos que estos personajes ya no eran tan nuestros porque no nos identificábamos con ellos, nos dimos cuenta de que algo estaba fallando y por eso ahora está en esa fase de recomposición.
Lola. Supongo que al reuniros para compartir una ilusión que finalmente se traduce en un libro también os estáis abriendo a los demás. Incluso el hecho de haber escrito juntos una historia que pueda salir más allá de los muros de la penitenciaría, es como si en alguna medida os estuvierais preparando para integraros en esa sociedad a la que en algún momento vais a volver.
Micki. Sin ninguna duda. En el club de lectura hemos crecido y no lo digo sólo porque ahora le podamos dedicar más tiempo, pues aunque sean cuatro horas se nos pasa rápido. Esto nos reinserta, de momento, entre nosotros mismos. Nos reunimos y compartimos inseguridades porque la inseguridad se guarda para que no te vean vulnerable.
Lola. Está bien que vayáis anotando cualquier idea porque, seguramente, tenéis muchas horas para pensar…
Pedro. Muchas, aunque en realidad nunca son demasiadas cuando se está ocupado. Yo llevo poco tiempo y espero salir pronto pero, para mí, esto es una experiencia positiva a todos los niveles y estoy seguro de que me ayudará cuando salga. Ahora me he aficionado más a la lectura y veo menos televisión. Antes la ponía a todas horas y, sin embargo, ahora siempre ando con un libro. Mientras leo me meto en algún personaje y me escapo de mis historias personales.
Vasili. Mientras escribo voy echando fuera algunos pensamientos que nunca he expresado. Son pensamientos que a veces me dan miedo, pero a medida que los voy poniendo en el papel siento que mi escritura se suelta y que le pongo más coraje.
Lola. Me llama la atención que la única mujer que participa en este proyecto es Vanesa, ¿no pensasteis en compartirlo con las internas?
Micki. El módulo es de hombres. Lo hemos intentado pero no nos dejan (risas).
Lola. Lo que estáis escribiendo es ficción ¿no?
Álex. No sé, una verdad, medio...
Carlos. Es que la mentira es necesaria según lo que se escriba. A veces hay que estar inventando cosas, pero algunos datos son verídicos. Yo no había escrito nunca y tengo que andar inventando porque los sentimientos están muy reprimidos y la mayoría de las veces no puedes sacarlos, pero es necesario desahogarse.
Álex. Mi trato con el grupo es en condición de novato, porque empecé a leer con más frecuencia cuando entré en prisión. No leo mucho, releo y vuelvo atrás y en la escritura, trato de absorber y digerir las ideas de los que tienen más experiencia. Después voy haciendo mis propias conjeturas, trazando mis ideas hasta darles forma porque mi única experiencia son las cartas. He escrito cartas en un momento en el que estaba angustiado y la verdad es que al escribir, aunque son cosas muy personales, procuro transmitir lo que siento para que el mensaje le llegue al que la lee y, de esa manera, me devuelva otra carta. Lo llamo retroalimentación y para mí es la confirmación de que estaba bien mi escrito.
Micki. A mí lo que me gustaría es que se pudiera editar nuestro libro. Hemos hecho averiguaciones y nos hemos enterado de que por 800 euros nos pueden tirar 20 ejemplares y Miguel también ha visto en el programa Página Dos de TVE que a partir de 600 euros se pueden conseguir hasta cien ejemplares.
Se les iluminan los ojos cuando piensan en la posibilidad de dar a conocer su trabajo y más cuando Vanesa confiesa su empeño de que la edición salga adelante. No fue fácil despedirse, lo hacíamos una y otra vez como si de uno y otro lado alguien estuviera esperando concertar un próximo encuentro. Ése fue el deseo que expresó Miguel antes de que llegáramos a la puerta del patio: "Tienes que volver para que te enseñemos el módulo. Ya sabes que la gente tiene una idea muy particular de todo esto. Mi mujer siempre estaba preocupada porque se imaginaba que aquí todo era como en Celda 211 y cuando por fin pudo visitar el módulo se quedó más tranquila". Volveré, les dije, expresando más un deseo que una certeza.

Fuente: http://www.diagonalperiodico.net/El-libro-encerrado.html

NOTAS DE UN SOBREVIVIENTE EN GUANTÁNAMO

2012-01-10T14:05:00.000-05:00

Murat Kurnaz
Common Dreams/New York Times

Partí de la Bahía de Guantánamo de manera muy similar a cómo había llegado casi cinco años antes, aherrojado de las manos a la cintura, de la cintura a los tobillos y de los tobillos a un perno en el piso del avión. Mis oídos y mis ojos estaban cubiertos, mi cabeza encapuchada, y aunque era el único detenido en ese vuelo, me drogaron y me vigilaron por lo menos 10 soldados. Esta vez, sin embargo, mi buzo era de mezclilla azul en lugar del naranja de Guantánamo. Más tarde me dijeron que mi vuelo militar en un C-17 de Guantánamo a la Base Aérea Ramstein de mi patria, Alemania, costó más de 1 millón de dólares.
Cuando aterrizamos los oficiales estadounidenses me desencadenaron antes de entregarme a una delegación de funcionarios alemanes. El oficial estadounidense ofreció volver a esposar mis muñecas con un nuevo par de esposas de plástico. Pero el oficial alemán a cargo lo rechazó enérgicamente: “No ha cometido ningún crimen, es un hombre libre”.
No fui un buen estudiante de secundaria en Bremen, pero recuerdo que aprendí que después de la Segunda Guerra Mundial los estadounidenses insistieron en que se realizara un juicio a los criminales de guerra en Nuremberg, y que el evento ayudó a convertir a Alemania en un país democrático. Extraño, pensé, mientras estaba en el asfalto y observaba cómo los alemanes daban una lección básica a los estadounidenses sobre la ley de la guerra.
¿Cómo llegué a ese punto? Este miércoles es el décimo aniversario de la apertura del campo de detención en la base naval estadounidense en la Bahía de Guantánamo, Cuba. No soy terrorista. Nunca he sido miembro de al Qaida ni lo he apoyado. Ni siquiera comprendo sus ideas. Soy hijo de inmigrantes turcos que llegaron a Alemania en busca de trabajo. Mi padre ha trabajado durante años en una fábrica de Mercedes. En 2001, cuando tenía 18 años, me casé con una devota mujer turca y quise saber más sobre el Islam para tener una vida mejor. No tenía mucho dinero. Algunos de los ancianos en mi ciudad sugirieron que viajara a Pakistán para aprender a estudiar el Corán con un grupo religioso en ese país.
Hice mis planes justo antes del 11-S. Tenía 19 años, era ingenuo y no pensaba que la guerra de Afganistán tendría algo que ver con Pakistán o con mi viaje. De modo que seguí adelante.
Estaba en Pakistán, en un autobús público, de camino al aeropuerto para volver a Alemania cuando la policía detuvo el vehículo en el que iba. Yo era el único no paquistaní en el autobús –hay gente que bromea sobre que mi cabello rojizo hace que parezca irlandés– de modo que los policías me pidieron que me bajara a fin de controlar mis papeles y para que respondiera algunas preguntas. Periodistas alemanes me contaron que lo mismo les había pasado a ellos. Yo no era periodista, sino turista, expliqué. La policía me detuvo pero prometió que pronto me dejaría ir al aeropuerto. Después de algunos días, los paquistaníes me entregaron a funcionarios estadounidenses. En ese momento me sentí aliviado por estar en manos estadounidenses; los estadounidenses, pensé, me darían un trato justo.
Más adelante supe que EE.UU. pagó una recompensa de 3.000 dólares por mi persona. No lo sabía entonces, pero al parecer EE.UU. distribuyó miles de volantes por todo Afganistán, prometiendo que la gente que entregara a presuntos talibanes o miembros de al Qaida, recibiría, según el texto de un volante, “suficiente dinero para ocuparse de su familia, de su aldea, de su tribu por el resto de sus vidas”. Como resultado, mucha gente terminó recluída en Guantánamo.
Me llevaron a Kandahar, en Afganistán, donde los interrogadores estadounidenses me hicieron las mismas preguntas durante varias semanas: ¿Dónde está bin Laden? ¿Estuviste con al Qaida? No, les dije, no estuve con al Qaida. No, no tengo la menor idea de dónde se encuentra bin Laden. Rogué a los interrogadores que por favor llamaran a Alemania para averiguar quién era yo. Durante sus interrogatorios, hundieron mi cabeza bajo agua y me golpearon en el estómago; no lo llamaban waterboarding pero viene a ser lo mismo. Yo estaba seguro de que me ahogaría.
En una ocasión me encadenaron al techo de un edificio y estuve colgado por las manos durante días. Un doctor revisaba a veces si estaba bien; luego me colgaban de nuevo. El dolor era inaguantable.
Después de dos meses en Kandahar, me transfirieron a Guantánamo. Hubo más golpizas, interminable confinamiento solitario, temperaturas gélidas y extremo calor, días de insomnio forzoso. Los interrogatorios continuaban siempre con las mismas preguntas. Les conté mi historia una y otra vez, mi nombre, mi familia, por qué estaba en Pakistán. Nada de lo que les dije los satisfacía. Me di cuenta de que mis interrogadores no estaban interesados en la verdad.
A pesar de todo esto, busqué maneras de sentirme humano. Siempre me han gustado los animales. Comencé a ocultar un trozo de pan de mis comidas y a alimentar a las iguanas que llegaban a la cerca. Cuando los funcionarios lo descubrieron, me castigaron con 30 días de aislamiento y oscuridad.
Seguí confuso sobre problemas básicos: ¿por qué estaba allí? Con todo su dinero e inteligencia, EE.UU. no podía creer honestamente que yo era de al Qaida, ¿verdad?
Después de dos años y medio en Guantánamo, en 2004, me llevaron ante lo que los funcionarios llamaban Tribunal de Estudio del Estatus de Combatiente, en el cual un oficial militar dijo que yo era un “combatiente enemigo” porque un amigo alemán había realizado un atentado suicida en 2003, cuando yo ya estaba en Guantánamo. Yo no podía creer que mi amigo hubiera hecho algo tan demencial pero, si lo había hecho, yo no tuve nada que ver con el asunto.
Un par de semanas después me dijeron que tenía la visita de un abogado. Me llevaron a una celda especial y entró un profesor de derecho estadounidense, Baher Azmy. Primero no creí que fuera un verdadero abogado; los interrogadores nos mentían a menudo y trataban de engañarnos. Pero el señor Azmy tenía una nota escrita en turco que había recibido de mi madre, lo que me llevó a confiar en él. (Mi madre encontró un abogado en mi ciudad natal en Alemania, quien averiguó que ´los abogados del Centro por los Derechos Constitucionales representaban a detenidos en Guantánamo; el centro asignó mi caso al señor Azmy). Creía en mi inocencia y descubrió rápidamente que mi amigo “atacante suicida” estaba, de hecho, sano y salvo en Alemania.
El señor Azmy, mi madre y mi abogado alemán ayudaron a presionar al gobierno de Alemania para que lograra mi liberación. Recientemente, el señor Azmy hizo pública una serie de documentos de inteligencia estadounidenses y alemanes de 2002 a 2004 que mostraban que ambos países sospechaban que yo era inocente. Uno de los documentos decía que los guardias militares estadounidenses pensaban que yo era peligroso porque oraba durante la ejecución del himno nacional de EE.UU.
Ahora, cinco años después de mi liberación, trato de olvidar mis terribles recuerdos. He vuelto a casar y tenemos una hermosa hija. A pesar de todo, me cuesta no pensar en mis días en Guantánamo y preguntarme cómo es posible que un gobierno democrático pueda detener a gente en condiciones intolerables y sin un juicio justo.
© 2012 The New York Times
Murat Kurnaz, autor de Five Years of My Life: An Innocent Man in Guantánamo, estuvo detenido de 2001 a 2006.

JOSÉ SANONE

2011-12-12T23:16:00.000-05:00

A un lado del mar, yo estaba,
conversando con mis penas,
pidiéndoles, que me dejen
aunque sea una de ellas.

Mis penas, cuando oyeron
mi lamente decidieron
que una pena se apartara de mi
senda y aliviar un poquito mi tristeza.

Eligieron a la pena de la muerte
de mi madre, para que esa,
se fuera, y hací, darme un aliento,
para poder seguir por mi senda,
cargando a cuesta mis penas.

Mas, al alcanzar por la senda,
fue tan grande el desconsuelo,
de no sentir, por la muerte de mi madre,
ni siquiera una pena
que regrese yo corriendo, y recogí
a mi pena, y apretándola en mi
alma caminé yo por mi senda

San Pedro -Jirón-

ROBERTO MARTIN LUNA ORTEGA

2011-11-28T17:52:00.000-05:00

AD INFINITUM

...mientras tanto en una corte en Trujillo...

(Poema a dos voces)

Veintidós procesos judiciales

culpables todos

descargo procesal

salgo en abril

Abril salvaje,

robo y pillaje

extorsión.

Golpes, sangre y balas.

Muerte al fiscal.

Muerte

innecesaria, despiadada

Veintidós procesos judiciales

culpables todos

descargo procesal

salgo en abril

MIS MUERTOS

Mis muertos,

los finaditos.

Me persiguen, llegan a medianoche,

se posan al pie de mi cama.

Me miran quietos y tristes,

con sus ojos vacíos,

me persiguen en la oscuridad.

Lloran silencio en su pena infinita.

Tomé sus vidas

antes de tiempo.

Jugué a ser Dios

y así los quebré.

Ahora me persiguen por siempre

hasta la eternidad.

Desvelan mi sueño.

Absorven mi vida

en un eterno silencio.

Reprimenda innombrable

me juzga bajo la máscara.

Mis muertos,

los finaditos.

Llenos de amargura y dolor

clavan sus ojos vacíos

preguntan sin hablar:

Mis finaditos

están tristes

sus almas pesadas y largas

atadas al pie de mi cama

No se van nunca

se quedan acá.

Y yo,

en esta húmeda celda

los acompaño hasta la eternidad.

XII

Al fondo,

en la oscuridad,

destella un tenue y

cobrizo resplandor.

Dos fumones,

empiezan su danza mortal

escondidos en el basural.

El olor empalagoso y dulzón

se mezcla con la fetidez

y la mierda que brota del pasadizo,

corre a través del ducto.

Al ducto, al ducto

Se entra cantando

se sale gateando.

La pasta se elva en el aire,

llega a mi nariz

y despierta otra vez.

El dengue, el dengue

otra vez.

EL PUNTO

Cae la tarde

sobre el punto del día.

Sale el sol

del bolsillo.

POESIA EN LA CARCEL DE ALTA SEGURIDAD DE SANTIAGO DE CHILE

2011-11-03T15:26:00.000-05:00

Violín

Ese árbol tiene

un violín adentro

no fue tallado aún pero está adentro

espera el día de la resurrección

árbol adentro.

Dijo el Señor Stradivarius

tengo que rescatar ese violín

tengo que quitarle la corteza que lo aprisiona

y verlo respirar al aire libre

Tengo que oírlo cantar para mi.

Ese violín

tiene un árbol adentro

tiene flores que escuchan la música callada

tiene pájaros

-Oscar Hahn-

Universo

Ese hombre tiene

el universo adentro

no se ha encontrado aún pero está adentro

espera el día de la resurrección

hombre adentro.

Dijo el Señor Carcelarius

tengo que rescatar ese universo

tengo que quitarle la corteza que lo aprisiona

y verlo respirar al aire libre

tengo que verlo brillar para mi.

El universo

tiene un hombre adentro

tiene constelaciones luminosas de estrellas

tiene un verso

-Creación Colectiva-

EL JARDINERO

Fugitivos de ellos mismos

perseguidores de irreconocible gloria

soñadores sin memoria!

...así se conocieron.

Hermano de su enemigo

orador de palabras perdidas

cuestionador de la verdad.

Aún asi...así se conocieron!

¿Hubo algo que vieron en sus adentros?

o fue el llanto que airearon los vientos

cuando la muerte en desconcierto,

avergonzada ante la luz de su propio cielo,

maldecía en su fallido intento.

¿Hubo algo?

no lo recuerdan bien,

tal vez fueron sus mejores sueños

ese que todavía no han soñado

el que los atrajo...y...

que detuvo la tristeza sin nombre,

esa que danza en su veneno

esa que golpea en las manos del misterio

para permitir reencontrarse

a aquellos que de su camino salieron.

Ahí se conocieron, ahí se detuvieron

y yo junto a ellos, en aquel minúsculo

e invisible sendero, atajo que no existe

pero que está bajo el minúsculo jilguero,

y que no necesita San Juan.

Para conseguir el verdadero deseo

punto congelado del Universo

cuna de perfección e instante de agradecimiento.

Vaciando la pesadilla de mis adentros,

en búsqueda de reencontrarme estoy,

sacudiéndome las cenizas,

soñando con ser soñador.

A alguien debo agradar,

a Dios, al Cielo, a la Vida o a un deseo

que me darán la oportunidad de cultivar un jardín,

pero primero aprenderé

a ser un agradecido jardinero!

-Mario Pedraza-

UN CIGARRO Y SU PENSAR

Un cigarro me he fumado

para que mi pensamiento sea relajado

un simple cigarro me ha permitido

pensar y sentir que soy un agradecido

La belleza de la montaña puedo mirar

el sonido de un grillo puedo escuchar

sin ayuda de un bastón, puedo caminar

una mente sana que me permite pensar

Con ambas manos puedo tomar

un papel y un lápiz que me permite expresar

que unas letras te permiten soñar

también expresar tu forma de amar

El cigarro que me he fumado

alegre y motivado me ha dejado

escribir lo que he sentido

porque soy un simple agradecido

-Antonio Orellana-

2011-11-03T12:25:00.000-05:00

Lu.Cu.Ma : Habitante luminoso del caos

El arte como redención

El alto, flaco y desquiciado don Quijote de la Mancha, surgió entre las cuatro paredes opresivas y la incómoda estrechez de una cárcel, de acuerdo a la versión del célebre Miguel de Cervantes. Entonces, en lo penoso del encierro, el ilustre personaje de la triste figura fue engendrado como un anhelo de libertad sin condiciones, una búsqueda de universal justicia. Y fue armado caballero y en escuálido jumento salió de aventura por los campos castellanos, listo a enderezar litigios, arreglar desvíos y zurcir algunas descosturas de lo real. En el caso del Ingenio lego la prisión no fue la ruina del impulso creador, ni el fin de su desbordada imaginación. Fue fructífera a la postre y le permitió iniciar una obra excepcional que cada día gana más lectores en el mundo.

Entre otros barrotes, otras cuatro esquinas, algunos artistas de merecido renombre también fueron confinados. Ezra Paund estuvo doce años en una estrecha cárcel, acusado de loco. Pero en ese oscuro encierro escribió su obra más ambiciosa, Cantos. El melancólico César Vallejo Mendoza vivió el momento más grave de su vida en una lóbrega cárcel del Perú, perdonen la desgracia, y luego escribió Trilce para arrojar lejos los fantasmas del encierro. El siempre vigente José María Arguedas nos entregó El Sexto luego de permanecer en una fría y brutal celda de esa prisión nacional. Los ejemplos carceleros podrían seguir. Ninguno de los nombrados arriba fue a prisión por frecuentar el robo, el asalto o la pertenencia al mundo del hampa. Pero hubo un poeta que descendió a los antros del oficio delincuencial.

Era Francoise Villon. Nadie sabe hasta ahora cómo ese bachiller en Artes, doctorado con méritos en la prestigiosa Sorbona, protegido por un clérigo de renombre, abandonó lo legal para incursionar en el crimen, el asalto y el robo. En los bajos fondos de su patria, Francia, vivió un buen tiempo como un bandolero empedernido. En su prontuario quedaron un muerto, un religioso que supuestamente era su rival en amores, 500 coronas robadas del colegio de Navarra y algún otro delito. Tantas hazañas le hicieron merecedor de la condena a la horca pública. En el vértigo de esas últimas horas dramáticas, horas definitivas de su vida azarosa, el mentado escribió le mejor de su obra. El ejercicio de la poseía le salvó del suplicio. La redención otra vez.

Entre nosotros, salvando las inevitables distancias y las lógicas diferencias, también la cárcel y el delito no acabaron con Luis Cueva Manchego o Lu. Cu. Ma. La mención de la sabrosa fruta no oculta a un varón que desde temprana edad frecuentó los suburbios de los bajos fondos, los tugurios del hampa. Esgrimió el puñal vengador, frecuentó el atraco inesperado, conoció los rigores del encierro en varias cárceles, huyó el manicomio para no enloquecer. Durante algo así como tres décadas vivió sirviendo a los dictados del monarca de los delincuentes, Caco. Hasta que renunció a esa vida bandolera. Su historia nos revela, entre otras cosas, que el arte también es redención.

Entrevista

Luis Cueva Manchego: El pintor del puñal purificado

En la llamada Galería de Arte Contemporáneo, ubicado en el actual local del INC-Loreto, se muestra en estos días la exposición pictórica de Luis Cueva Manchego, denominada La guerra. El arma de este antiguo morador del delito, asiduo habitante de prisiones, ya no es el puñal ávido de herida, de sangre ajena. Es el pincel que se extravía en colores para dar forma a un enfrentamiento crudo y cruento contra variados enemigos. Ese pincel entonces no ha perdido la capacidad de agredir, de actuar como un arma. Arma purificada por el ejercicio pictórico que le sirve al artista para abrirse paso, para sostener su propuesta, para llevar su arte a otros ámbitos, otros predios. En suma, para redimirse, con la ayuda del Señor de los cielos, según sus propias palabras.

En el dominio y las garras del soberano Caco, rey de los ladrones y asaltantes, de reos en cárceles y de hampones impunes y libres, nació el 20 de enero de 1951 el ahora pintor Luis Cueva Manchego. No es una exageración decir eso, porque entonces en Lima, en Barrios Altos, el niño que era fue recogido por esa divinidad rapaz de un ambiente familiar numeroso y sofocante, atestado y traumático, donde resaltaban los maltratos de la madre, una modesta vendedora de mercado. La pobreza aplastante de su entorno, esas primeras heridas imborrables de la falta de amor materno, estaban allí lacerando, desgarrando, generando las respuestas agresivas, violentas, de una infancia perdida desde el comienzo.

Todo en ti fue naufragio, oh abandonado, se podría decir de este personaje, citando al poeta, para graficar esa vida sin destino, sin porvenir. Lo que vino después fue el desarraigo temprano. A los 7 años fue internado en un orfelinato. En ese aislamiento, por primera vez, conoció algo de los secretos del dibujo y de la pintura. Pero iban a pasar muchos años para que el arte se convirtiera en el centro de su vida lacerada. La tecnología del atraco callejero, la cuadrada en improvisada esquina, las huellas del puñal pendenciero y la efusión de brusca sangre, pronto le ganaron como una fatalidad ineludible. Entonces su existencia parecía condenada al ejercicio del delito como profesión sin renuncia.

Ese oficio violento, desde luego, le enemistó con el sosiego y le convirtió en un asiduo visitante de presidios, un inquilino de las sombras detrás de las puertas clausuradas y los barrotes infames. El Sexto, el Frontón, Castro Castro y otros penales le hospedaron un tiempo. Luis Cueva Manchego se volvió un ser prontuariado, un personaje de la crónica roja habitual. Estaba en el fondo del mundo del hampa, en el sótano de la delincuencia. Y no parecía encontrar la enmienda, ni la huida de ese vida sórdida. Entre prisión y prisión se le fueron los años irrecuperables. Una vida perdida entre cuatro paredes. En el manicomio Larco Herrera también estuvo y se fugó después de soportar durante dos años la vida cotidiana de los dementes. En su destino entonces apareció la Amazonía.

Pero no ingresó a este mundo de variadas vegetaciones y aguas torrenciales, viajando por tortuosa carretera o navegando turísticamente por alguna arteria. En los límites de otro penal, el tristemente célebre Sepa, conoció ese otro clima, ese otro cielo, ese otro ambiente del variado y múltiple Perú. Así, encerrado otra vez disfruto de los aromas de esa tierra donde se quedaría definitivamente. Y no a ejercer sus reyertas, a esgrimir el puñal traicionero, a apoderarse de los bienes ajenos. Su vida cambio radicalmente. Es posible suponer que las divinidades tutelares del bosque acuático, donde no hay espacio para el rubro de los delitos, le iluminaron para dejar su antigua existencia. La pintura apareció entonces como ruptura con el pasado, como destino personal. El dice ahora, como un fervoroso creyente en los dones y milagros del Señor: Pinto por la misericordia de Dios. No lo dudamos.

La pequeña y modesta plaza Grau no es muy concurrida, ni es lugar atractivo para quedarse. No hay nada que admirar, nada que ver. Pero allí, Luis Cueva Manchego, comenzó a conquistar su espacio al aire libre, su derecho a pintar entre el ajetreo y la demora de la gente de todos los días. Allí, venciendo los temores, puso su caballete, dispuso sus colores y se dedicó a elaborar sus cuadros. Era un flamante pintor callejero. Desde entonces la tarea artística no el fue fácil. Tuvo que batallar contra los perjuicios que se tienen contra los ex reclusos. Pero después de tanto batallar, ha logrado imponerse y sus obras se pueden exhibir tanto aquí, en Lima o en el extranjero. Hoy, en la carretera que va de Iquitos al aeropuerto, Luis Cueva Manchego alquila un local que le sirve de taller donde pinta sin descanso.

En todo artista puede dormir y despertar un homicida revoltoso, apremiante. El arte también puede ser una carnicería sublimada, una matanza codificada y sin castigo. En toda la pintura de Luis Cueva Manchego resalta el asesinato gracias a la labor corrosiva de un puñal purificado que es su pincel. El crimen simbólico comienza contra la misma divinidad que antaño lo albergó. El abundante Caco, que rige los destinos y los atentados de tantos hampones, de los de a pie, de los cuello y corbata, ha muerto para él. Y los súbditos que le quedan son sometidos a las iras de sus colores intensos y sus rudas formas. El puñal pictórico purificando las alimañas de los alrededores.

En sus cuadros puede haber la irreverencia, la burla, contra los prestigios establecidos, los renombres que engalanan las galerías inaccesibles para tantos, como las obras que muestran a una Gioconda desenfadada, provocativa y hasta incitante. Crimen contra la belleza que excluye, que es decorado de unos pocos, de unos cuantos. Al resaltar a los héroes populares, esos mitos que surgen y se expanden fuera de los credos oficiales, de las proclamas de supuesto buen gusto, Luis Cueva como que asesina la tradicional concepción artística que se nutre de desvaídas recetas donde lo bello es una armonía petrificada y sin alma. En resolución, como decía Cervantes, Luis Cueva fue salvo por el ejercicio del arte, sublimó su cólera irredenta, purificó su arma inicial y lo utiliza sin tregua en aras de un mundo mejor.

-Tomado de Pro et Contra-

PRESOS POLÍTICOS EN HUELGA DE HAMBRE EN CHIAPAS

2011-10-22T01:00:00.003-05:00

22/10/2011x Carolina S. Romero

Llegaron a las 2:35 de la madrugada el 20 de octubre de 2011 para hacer su trabajo sucio. ¿La misión de los agentes federales? Llevarse al profesor Alberto Patishtán Gomez a una prisión de máxima seguridad lejos de casa. Piensan que así pueden desmoralizar a la y los presos políticos que han estado en huelga de hambre en Chiapas desde el 29 de septiembre y a sus familiares que se encuentran en plantón desde el 8 de octubre.
Un día antes de su traslado, el compañero Patishtán escribió estas palabras: “Los malos gobernantes y toda autoridad en México caminan al revés con una simple razón que a la Mentira le llaman Verdad y que la Verdad le llaman Mentira y con ello los ha llevado a obrar lesionando todos los derechos de sus habitantes, especialmente sobre el daño que nos han ocasionado por nuestros encarcelamientos injustos…”.
Los detalles del traslado del profesor, de la huelga de hambre y del plantón de los familiares se dieron a conocer en una charla realizada el 20 de octubre en el Multiforo Alicia organizada por la Cruz Negra Anarquista de México, con la participación de dos compañeras que vinieron del Plantón de Familiares en Chiapas y de las organizaciones No Estamos Todxs y la Red contra la Represión en Chiapas; Gloria Muñoz de la revista Desinformémonos y Rodrigo Hernández del colectivo Rebeldía.
El siguiente día, varios adherentes, colectivos y organizaciones de la Otra Campaña en conjunción con la Red Contra la Represión y por la Solidaridad celebraron un mitin ante la Casa del gobierno de Chiapas en el Distrito Federal para exigir la libertad de la compañera Rosa López Díaz y los 10 compañeros.
En la charla en el Alicia, la esposa de Rosario Díaz Méndez habló de parte del plantón de familiares. Dijo: “Vengo a contar nuestra historia, la historia de los presos políticos de la Voz del Amate, de los Solidarios de la Voz del Amate, de las Voces Inocentes, y de las esposas, madres, padres, hermanas, hermanos, hijas e hijos en plantón”. La compañera nombró a los once presos, quienes han pasado cinco meses, cuatro años, nueve años, once años y hasta 13 años en prisión. Son Alberto Pastishtán, Rosario Díaz Méndez, Alfredo López Méndez, Pedro López Jiménez, Rosa López Díaz, José Díaz López, Andrés Nuñez Hernández, Alejandro Díaz Sántiz, Juan Diaz López, Juan Collazo Jiménez, y Enrique Gomez Hernández. Refrendó la lucha incansable para ganar su libertad inmediata. Enfatizó que la voluntad de los presos y sus familiares es fuerte a pesar de muchos años de sufrimiento. Todos los presos han sido torturados y tienen graves complicaciones de la salud. La única mujer en huelga de hambre, Rosa López Díaz, fue golpeada en su vientre y sufrió tortura sexual y represalias al grado que su hijo nació con parálisis cerebral. “En el plantón se sufre. Es frío y está lloviendo mucho… Nuestros hijos han sido muy afectados también. Ya no estudian por falta de recursos”. La liberación de sus presos es un asunto de vida o muerte, pero su libertad no es la única meta. “Queremos construir una sociedad sin cárceles”. La compañera leyó un mensaje de los presos en huelga de hambre en el CERSS no. 5, quienes afirman que “nuestro espíritu libre está con ustedes… y el poder imperial y neoliberal nunca triunfará contra nosotros….Somos la esperanza de los demás”.
Se informó que el profesor Patishtán fue trasladado al penal Guasave en Sinaloa y que otros 49 presos (41 hombres y 8 mujeres) también fueron trasladados a varias cárceles del país. Hasta la fecha se mantienen incomunicados.
La compañera de No Estamos Todxs dio información sobre los casos de los distintos presos y resaltó los esfuerzos del gobierno para desmoralizar al movimiento. Dijo que algunas de las sentencias llegan a los 60 años, como es el caso del profe Patishtán, acusado injustamente de ocho homicidios y posesión de armas. La compañera enfatizó que al trasladar al profesor, quien es “el alma del movimiento”, las autoridades buscan silenciar la voz más fuerte y clara de los presos. También comentó que el gobierno ha pretendido desalojar al plantón de familiares durante la Cumbre Mundial de Turismo de Aventura porque que “se ve muy mal”.
Gloria Muñoz recordó que una de las primeras acciones del EZLN era abrir las prisiones y liberar a los presos. Desde entonces, ha habido un proceso de politización dentro de las prisiones y las autoridades han buscado detener la organización. Dijo que el gobierno estatal de Jaime Sabines es cómplice de los traslados arbitrarios aunque insiste en que es sólo un asunto federal. “Nos daría risa si no fuera cierto que Sabines aspira a una carga en la ONU”, dice Gloria. “Lo que no se firma con la mano derecha, se firma con la mano izquierda”.
Rodrigo Hernández habló de la manera en que la tortura se aplica como método de investigación e inculpación en Chiapas. Por lo regular, las detenciones se hacen en la madrugada y los presos están llevados con los ojos vendados bajo repetidas amenazas de muerte a varios sitios para introducir la confusión. Por lo regular la tortura física se hace en un centro clandestino y consiste en sesiones de asfixia, sacar uñas y dar jalones, patadas y toques eléctricas, entre otras cosas. Las torturas siguen mientras los presos son arraigados y mantenidos incomunicados. Además, la comida es insuficiente y la atención médica puede demorar hasta 6 meses, incluso para enfermedades graves como la fiebre tifoidea.
En el mitin, habló Gabriela Patishtán, hija del profe Alberto: “Buenas tardes compañeros, soy originaria de Chiapas. Vengo en representación de los compañeros que hoy se encuentran en huelga de hambre por 23 días y nosotros plantados hace 14 días en la Plaza Catedral exigiendo la libertad de nuestros presos políticos. Yo soy la hija de Alberto Patishtán Gómez detenido en el año 2000, sentenciado a 60 años de prisión por delitos prefabricados por el mal gobierno. Hoy lleva 11 años en la cárcel. Ayer en la madrugada fue trasladado a un penal federal en Sinaloa. Pido que ustedes se sumen al esfuerzo a que se traslade de nuevo ya que yo soy la única familiar y estando lejos yo no puedo estar en cercanía de él. Yo necesito que regrese y necesito la libertad inmediata de mi papá”.
El compañero Pedro del Colectivo de Abogados Zapatistas enfatizó que el traslado del profe Patishtán es totalmente ilegal e injustificable. Dice que la Constitución establece que cuando “una persona está privada de su libertad, tiene el Estado la obligación de internarlo en el lugar más cercano a su hogar”. Afirma que “No hay acto que justifique el traslado del compañero Alberto. Pero en México uno no tiene que ser delincuente. Cualquiera puede llegar a la cárcel gracias al contubernio que existe entre el estado y el ministerio público…. El único delito de Alberto es luchar y ser la voz de los presos políticos….Estamos aquí para exigirle al gobierno de Chiapas que ordene el regreso de nuestro compañero”.
Una compañera del movimiento en solidaridad con los presos compartió información sobre la situación actual. Dijo que los compañeros y la compañera Rosa están con varios malestares estomacales, con calambres, con dolor de cabeza, con dolor en el pecho y con debilidad. “Sin embargo su convicción de lucha está firme. Ellos salieron de sus celdas hace 23 días y se pusieron en un plantón afuera en la intemperie. Ellos pusieron debajo de una lámina y a los costados pusieron plásticos, pero el clima de allá que es la Región Altos es muy frío. Estuvo muy lluvioso en las últimas semanas. Han estado en un desgaste mayor por las condiciones climatológicas. Pero ellos en cada visita nos manifiestan que están seguros de su inocencia y por una causa justa van a seguir luchando. Lo que siempre piden es que los visitemos y que apoyemos a sus familiares en el plantón y también que hagamos cartas exigiendo su libertad”
Dice la compañera que de cierta manera su lucha es simbólica “porque las cárceles en Chiapas están llenas de presos injustamente encarcelados, la mayoría indígenas... Es una expresión de la enfermedad que tiene nuestra sociedad, que encarcela a los indígenas, a los pobres, para dejar libres a los extorsionadores, a los maleantes, y a los que saquean el país”.
Sigue explicando que la semana pasada San Cristobal fue sede de la Cumbre Mundial de Turismo de Aventura y que ha habido un gran derroche de dinero para traer empresarios que van a comprar servicios turísticos. “Dijeron que nuestro plantón de familiares era vergonzoso para el gobierno estatal, que nos quitáramos de ahí, que nos saliéramos cuatro días y cuando terminar la Cumbre nos volviéramos a poner. Es ridículo como el racismo añejo de las autoridades todavía sigue. Atrás siempre hay un racismo contra los pueblos originarios y de la gente más pobre. Esta Cumbre tendrá sus resultados y serán el despojo. El despojo de los lugares ancestrales. El despojo de nuestros cerros sagrados. El despojo de dónde nos alimentamos de la Madre Tierra”.
“Ahora luchamos para nuestros presos en huelga de hambre pero es una lucha para todas las personas injustamente encarceladas. Como comentó Gabriela, estamos muy encabronados, estamos muy preocupados por la vida, por la seguridad, por la salud del profe Alberto. Él ha sido un líder moral del movimiento huelguística en Chiapas. Hace tres años hizo una huelga de 41 días y se logró la libertad de más de 130 personas. Su vida ha sido entregarse a la lucha al interior de las cárceles para dignificar estos espacios… para que también sean frentes de lucha, centros de estudio y reflexión. Esto es lo que ha logrado el profe Alberto. La ha devuelto la vitalidad a jóvenes en depresión, a jóvenes alcohólicos. Ha enseñado a leer y escribir para que la gente se pueda defender por si misma. Esa es la dignidad, la espiritualidad, la convicción política que tiene Alberto. Lo estamos extrañando. Estamos preocupados. Él tiene glaucoma. Está perdiendo la vista a causa del encarcelamiento injusto de once años. Once años que su familia ha estado privada de su presencia y que todo su pueblo en el bosque ha estado privado de su luz, de su palabra….El profesor Alberto Patishtán Gómez debe regresar a Chiapas y ser liberado inmediatamente. Exigimos la libertad de todas las presas y presos políticos del país. Exigimos la libertad de todos los presos y presa que están ahorita en huelga de hambre ayuno en Chiapas. ¡Presos políticos libertad!

VIAJE A LO DESCONOCIDO

2011-10-19T07:36:00.002-05:00

Public Secrets takes us inside the massive prison-industrial complex in central California, not as tourists but as witnesses, following Sharon Daniel as she herself witnesses the testimonies of women incarcerated in the Central California Women's Facility. These women narrate their experiences inside the prison while also giving an account of the structural conditions that reduced them to bare life, life that is without political value, life that is exposed to death. Daniel's critical commentary and theoretical reflections frame these testimonies, granting each its singularity while also articulating the systemic (il)logic of incarceration.

Author description: The expansion of the prison system is possible because it is a public secret - a secret kept in an unacknowledged but public agreement not to know what imprisonment really means to individuals and their communities. As the number of prisons increases, so does the level of secrecy about what goes on inside them. The secret of the abuses perpetrated by the Criminal Justice System and Prison Industrial Complex can be heard in many stories told by many narrators, but only when they are allowed to speak. After a series of news stories and lawsuits documenting egregious mistreatment of prisoners in 1993, the California Department of Corrections imposed a media ban on all of its facilities. This ongoing ban prohibits journalists from face-to-face interviews, eliminates prisoners' right to confidential correspondence with media representatives, and bars the use of cameras, recording devices, and writing instruments in interviews with media representatives. Women incarcerated in California are allowed visits only from family members and legal representatives. Inmates are not allowed access to computers, cameras, tape recorders or media equipment of any kind. Such restrictions preserve the public secret. For the past three years, I have visited the Central California Women's Facility [CCWF] as a legal advocate. I work with a non-profit, human rights organization, Justice Now (http://jnow.org/). Together we have been documenting conversations with women prisoners at CCWF, the largest female correctional facility in the United States in an effort to unmask the well known, yet still secret injustices that result from our society's reliance on prisons to solve social problems. Given the ban on conversations with the media, I would not have had access to the women who have contributed to Public Secrets without the support of Justice Now. As a "legal advocate" I am allowed to record my conversations with the women and solicit their stories, ideas, and opinions.

Instructions: As you browse through the piece, you will be presented with statements made by incarcerated women and others. By clicking the statement you can listen to it or read its transcript.

http://collection.eliterature.org/2/works/daniel_public_secrets.html

POESIA EN LA PRISION DE RANCAGUA

2011-10-05T10:36:00.000-05:00

En la Cárcel de Rancagua se han suicidado 7 reos en lo que va del año. Prefirieron partir, colgándose de sus sábanas o ahorcándose con el cable de la radio. Se piensa que no resistieron el traslado a la flamante cárcel concesionada, con sus celdas aisladas y su comida servida en bandeja. Murieron de soledad y desconcierto. Desapareció la carreta, los Perkin, los choros, la ronda del mate…la droga, la comida cocinada sobre el anafre, el canto de los canutos…Parece una locura, pero esos presos preferían la temida “Peni”, ese vertedero hacinado y violento, a la nueva Cárcel donde ya no existe el cobijo de la tribu. Así somos los humanos, aguantamos cualquier cosa, pero somos capaces de morir de soledad. Ellos no resistieron. Tienen que haber sentido el peor de los dolores, que es el que mana del desamor y el abandono. Así no es difícil comprender porqué murieron. El precario balance en el que transcurrían sus vidas se destruyó de golpe, se quedaron haciendo equilibrio en el andamio, y, de repente, así nomás, se soltaron…

que no te vayas te digo

amor mío, que no te vayas te digo,

cuántas veces te he dicho que no te vayas!

vuelve, que no te vayas, te digo

no me vas a dejarme solo, te digo

no me vas a dejarme.

porque aquí me quedo a gritos

me quedo llorando, no me dejes te digo

no me puedes dejarme

llorando llorando.

te grito quédate, quédate

mírame aquí dejado, llorando

no me puedes dejarme

llorando dejarme, llorando llorando

OSCAR WILDE

2011-09-11T11:20:00.001-05:00

Balada de la cárcel de Reading

Traducción de E. Caracciolo Trejo
Oscar Wilde, Poemas -2oo1 -Ediciones Colección de poesía RÍO NUEVO/XXVI
Barcelona, España

Balada de la cárcel de Reading

A la memoria de C. T. W.
antiguo soldado de la Guardia Real de Caballería.
Muerto en el Presidio de Reading, Berkshire, 7 de julio de 1896:

I

No vistió su chaqueta escarlata
porque el vino y la sangre ya son rojos,
y sangre y vino había en sus manos
cuando lo hallaron con la muerta,
la pobre que él amó
y a quien en su lecho asesinara.

Caminó entre los jueces
vistiendo el gris raído
con gorra en la cabeza
y paso alegre y leve.
Pero jamás vi a nadie que mirara el día
con igual ansiedad.

Jamás vi a nadie que mirara
con ojos tan ansiosos
la pequeña tienda azul
que los presos llaman cielo,
y a cada nube fugitiva
que cruzaba con velamen de plata.

Confinado en otros patios con otras almas
en pena me preguntaba
si había hecho algo grande
o algo insignificante,
cuando una voz me susurró al oído
«ese hombre va a la horca».

¡Cristo! Los muros de la prisión
de pronto parecían tambalearse
y sobre mi cabeza era el cielo
un casco de quemante acero.
Y aunque era yo un alma en pena,
mi pena sentir no podía.

Supe qué pensamiento perseguido
su paso apresuraba; supe por qué
miraba el día brillante
con ojos tan ansiosos.
Había matado aquello que él amaba
y tenía que morir.

* * * * *

Y sin embargo, cada hombre mata lo que ama.
Que todos oigan esto:
unos lo hacen con mirada torva
otros con la palabra halagadora;
el cobarde lo hace con un beso,
con la espada el valiente.

Matan algunos el amor de joven
y otros cuando viejos;
estrangulan algunos con manos de lujuria,
otros con manos de oro:
el más amable usa el puñal
para que el frío llegue antes.

Aman algunos poco tiempo, largamente otros.
Hay quienes compran y también quienes venden.
El acto es cometido a veces en el llanto
y otras sin un suspiro.
Pues todos matan lo que aman;
pero no todos mueren.

No muere una muerte de vergüenza
un día de desgracia oscura;
ni nudo al cuello en la garganta lleva
ni paño sobre el rostro;
ni caen los pies primero por el piso
al espacio vacío.

* * * * *

No se sienta con hombres silenciosos
que lo vigilan noche y día,
que lo vigilan cuando busca el llanto
y también cuando busca la plegaria.
Que lo vigilan; no sea que él mismo robe
de la prisión la presa.

No se despierta al alba para ver
formas temibles en tropel por la celda:
el aterido Capellán en su túnica blanca,
el Alguacil adusto en su tristeza,
el Director en esplendente traje negro
y el amarillo rostro del Desastre.

No se apresura en prisa lamentable
a vestir el ropaje del convicto,
y un Doctor mordaz se regodea
notando el tic nervioso de cada pose nueva;
y en la mano un reloj cuyos tictacs
son como horribles golpes de martillo.

No conoce la sed brutal que lija la garganta
antes de que el verdugo
se deslice con guantes de jardín
por la puerta acolchada,
y lo ate con tres correas para apagar por siempre
la sed de la garganta.

No baja la cabeza para oír
la lectura del oficio mortuorio,
mientras el temor de su alma
le dice que no está muerto;
ni se cruza con su propio ataúd
al acercarse al cobertizo horrible.

Ni mira fijamente el aire
por un techo de vidrio;
ni reza con labios de arcilla
porque termine su agonía;
ni siente en su mejilla vacilante
el beso de Caifás.

II

Seis semanas nuestro soldado dio vueltas
por el patio, vistiendo el gris raído,
con gorra en la cabeza
y paso alegre y leve.
Pero jamás vi a nadie que mirara
el día con igual ansiedad.

Jamás vi a nadie que mirara
con ojos tan ansiosos
la azul tienda pequeña
que llaman los presos cielo
y a cada nube arrastrando
sus enredados vellones.

No retorció las manos como lo hacen
los necios que se atreven a alentar
a la Esperanza retadora
en la misma cueva oscura de la Desesperación:
Miró hacia el sol solamente
y bebió el aire matinal.

No retorció las manos ni lloró
ni miró furtivamente o languideció;
sino bebió el aire como si allí encontrara
saludable calmante;
la boca abierta bebió el sol
como si fuera vino!

Y yo y todas esas almas en pena
que caminaban en el otro patio
olvidamos si nosotros mismos
habíamos hecho algo grande o algo insignificante,
y contemplamos con asombro torpe
al hombre al que iban a colgar.

Pues era extraño verlo así pasar
con paso tan alegre y leve,
y extraño era verlo contemplar
con tal ansiedad el día.
Y pensar era también extraño
en esa deuda que pagar tenía.

* * * * *

El olmo, el roble tienen bellas hojas
que brotan en la primavera:
pero era horrible ver el árbol del cadalso
con la raíz mordida por las víboras,
y, verde o seco, debe morir un hombre
antes de dar su fruto.

El lugar más exaltado es ese trono de gracia
al que aspira todo el mundo.
¿Pero quién se erguiría en correa de cáñamo
en el alto patíbulo y echaría
a través de collar asesino
su última mirada al cielo?

Dulce es bailar al ritmo de violines
cuando la vida y el amor son justos;
y extraño y delicado
al ritmo de laúdes y de flautas;
mas no hay dulzura cuando un ágil pie
baila en e aire.

Así, con curiosos ojos y aprehensión oscura
lo observamos día a día,
preguntándonos, si cada uno de nosotros
terminaría de manera igual,
pues nadie puede decir en qué Infierno rojo
su alma ciega extraviarse podría.

Por fin, el hombre muerto
cesó de caminar entre los Jueces,
y supe que estaba de pie
en el negro redil del acusado
y su rostro jamás vería otra vez
en bienestar o desastre.

Cual barcos condenados que en la tormenta se cruzan
nuestras rutas se habían encontrado:
no hicimos gesto alguno, no dijimos palabra,
y no había palabra que decir;
pues no nos encontramos en la noche sagrada
sino en día de vergüenza.

Un muro de prisión nos envolvía
y éramos dos parias;
nos arrojara el mundo de su corazón
y Dios de su cuidado:
la trampa de hierro nos había atrapado,
aquella que el Pecado siempre espera.

III

En el Patio de los Deudores
son duras las piedras, húmedo el alto muro,
y cuando tomaba el aire
bajo el cielo plomizo
a cada lado un guardia caminaba
para que el hombre no muriera.

A veces se sentaba con esos que guardaban
su angustia día y noche;
con quienes lo guardaban al llorar
y al arrodillarse para el rezo.
Con quienes lo guardaban, no sea que robara
la presa del patíbulo.

El Director era inflexible en aplicar
las disposiciones de la Ley;
el Doctor afirmó que la muerte
era un acto científico;
y dos veces al día lo visitaba el Capellán
y dejaba su pequeño folleto.

Y dos veces al día fumaba su pipa
y bebía su cuarto de cerveza;
su alma en actitud resuelta
no dejaba escondrijo para el miedo.
A menudo decía estar contento
de que el día del verdugo se acercara.

Pero por qué decía cosa tan extraña
ningún guardián osaba preguntar;
pues quien asume
la misión de guardián
debe sellar sus labios y transformar
en máscara su rostro.

De lo contrario, podría conmoverse,
podría tratar de dar consuelo:
¿Y qué podría lograr la Piedad Humana
acorralada en un Hoyo de Asesinos?
¿Qué palabra de gracia en tal lugar
podría ayudar el alma de un hermano?

* * * * *

Cabizbajos por el ruedo
hicimos el Desfile de los Locos.
Nada nos importaba: sabíamos bien
que éramos la Brigada del Diablo,
y con cabeza rapada y pies de plomo
nos prestamos a la alegre mascarada.

Desgarramos la cuerda alquitranada
con uñas romas, sangrantes;
frotamos las puertas, fregamos los pisos
y pulimos los barrotes brillantes;
y madero tras madero el tablón jabonamos
entre el estruendo de los cubos.

Cosimos los sacos, rompimos las piedras
y trabajó el taladro polvoriento:
golpeamos las latas y gritamos los himnos,
y sudamos en el molino,
mas en el corazón de cada hombre
quieto yacía el terror.

Y se hallaba tan quieto que cada día
se arrastraba cual ola sofocada por algas;
y olvidamos nuestro destino amargo
que espera por igual a pillo o necio,
hasta que una vez, volviendo del trabajo con andar pesado
pasamos junto a una tumba abierta.

Con bostezo feroz el amarillo pozo
a bocanadas parecía pedir algo viviente
y aun el barro mismo clamaba por la sangre
al ruedo de sediento asfalto.
Sabíamos que antes que cierto alba aclarara
un preso habría de ser colgado.

Y entramos con el alma absorta
en Muerte y Sueño y Hado.
El verdugo con su valijita
arrastraba los pies en la penumbra;
yo temblaba, a tientas en camino
hacia mi tumba numerada.

* * * * *

Esa noche los vacíos corredores
se llenaban de formas del Temor,
y por toda la ciudad de hierro
había pasos furtivos que no oíamos
y a través de las barras que esconden las estrellas
parecían asomarse caras blancas.

Yacía como quien soñase
en prados placenteros.
Los guardias en custodia de su sueño
no podían comprender
que alguien durmiera ese sueño dulce
tan cerca de un verdugo.

Pero no hay sueño cuando debe haber llanto
en quien nunca ha llorado.
Y nosotros -el necio, el pillo, el impostor-,
quedamos en vigilia interminable,
y en cada seso en manos del dolor
el terror de otro hombre se insinuaba.

¡Ay, es algo tan terrible
sentir la culpa de otro!
La Espada del Pecado penetraba
hasta su empuñadura envenenada
y nuestras lágrimas eran de plomo derretido
pues la sangre no habíamos nosotros derramado.

Los guardias con calzado de felpa se acercaban
a cada puerta cerrada con candado
y atisbaban con ojos consternados
grises figuras en el suelo,
preguntándose por qué se arrodillaban a rezar
quienes jamás antes rezaran.

¡Rezamos toda la noche arrodillados,
insensatos dolientes de un cadáver!
Las agitadas plumas de medianoche
agitaron las plumas funerarias.
Y como el vino amargo de la esponja
era el sabor del arrepentimiento.

* * * * *

El gallo gris cantó, cantó el gallo rojo
mas el día no llegó:
formas torcidas del Terror se agazaparon
por los rincones donde yacíamos
y cada espíritu maligno que vaga por la noche
se nos aparecía.

Pasaban deslizándose, ligeros
cual viajeros en velo neblinoso;
se mofaban de la luna bailando
un rigodón de vueltas y pasos delicados,
y con ritmo formal y gracia repugnante
los fantasmas acudían a su cita.

Con mueca consternada los miramos pasar,
esbeltas sombras tomadas de la mano;
giraron y giraron en grupos fantasmales
y bailaron allí la lenta zarabanda:
¡Condenados grotescos hicieron arabescos
como el viento en la arena!

Y con piruetas como de marionetas
sus pasos afilados tropezaron;
llenaron los oídos con las flautas del Miedo
en esa horrible mascarada,
y a toda voz cantaron mucho tiempo
pues cantaban para despertar los muertos.

«¡Oh!», cantaban, «¡ancho es el mundo
pero cojean las extremidades aherrojadas!
Y tirar los dados una vez o dos veces,
es juego caballeresco
pero no gana jamás quien con el Pecado juega
en la secreta Casa de la Vergüenza.»

No eran cosas de aire esas bufonadas
que con tal júbilo retozaban
para hombres con vidas en grilletes,
cuyos pies jamás serían libres.
¡Ah! ¡Por las heridas de Cristo! Eran algo viviente
y algo horrible de ver

Girando y girando devanaron el vals,
dieron vueltas algunos en parejas sonrientes;
con el paso afectado de un viajante,
algunos se acercaron con sigilo al peldaño
y con burla sutil y mirar de malicioso servilismo
todos ayudaron a decir nuestras preces.

Comenzó su lamento el viento matinal
pero la noche continuó;
en su enorme telar la red de la tristeza
se extendió hasta que cada hebra fue hilada:
y al rezar, nuestro miedo creció
ante la justicia del sol.

Vagó con su lamento el viento
por los muros llorosos de la cárcel.
Hasta que como rueda de acero giratorio
sentimos los minutos que avanzaban a rastras:
¡oh, viento clamoroso! ¿Qué habíamos hecho
para merecer tal alguacil?

Al fin pude ver los barrotes sombreados
cual enrejado que forjado en plomo
se moviese por el muro blanqueado
frente a mi camastro de tablas
y supe que en un lugar del mundo
era roja el alba horrible de Dios.

Limpiamos nuestras celdas a las seis,
todo era calmo a las siete,
pero el susurro y el vaivén del viento
colmaba la prisión:
con su aliento helado el señor de la Muerte
había entrado a matar.

Y no pasó en purpúreo esplendor
ni montó corcel de blanco lunar.
Tres yardas de cuerda y un tablón
es lo que la horca necesita:
y así con cuerda de vergüenza el Heraldo llegó
a perpetrar la acción secreta.

Éramos como hombres que a través de un pantano
de inmunda oscuridad a tientas van.
No osamos murmurar una plegaria
ni tampoco alentamos nuestra angustia,
algo muerto se encontraba en nosotros
y eso muerto era la Esperanza.

La justicia del hombre inexorable avanza
y no habrá de apartarse:
mata al débil, mata al fuerte
en mortífera zancada:
¡mata con taco de hierro
el monstruoso parricida!

Esperamos que sonaran las ocho.
Con la lengua hinchada por la sed
pues el octavo golpe era el Destino
que hace a un hombre maldito.
Y usará el Destino un nudo corredizo
para el hombre mejor y para el peor.

Nada teníamos que hacer,
sólo esperar que la señal llegara.
Así como piedras en valle solitario
mudos e inmóviles quedamos;
pero cada corazón latía agitado e intenso,
cual tambor de un demente.

En súbita conmoción el reloj de la prisión
golpeó el aire estremecido
y de toda la cárcel una queja se elevó
de impotente desespero.
Como el gemido que oyen pantanos asustados
de algún leproso en su cueva.

Y como quien ve algo horrible
en el cristal de un sueño,
vimos la soga de cáñamo grasiento
que montaba la viga ennegrecida
y escuchamos el rezo que el nudo del verdugo estrangulara
hasta que fuera un grito.

Y toda la aflicción lo conmoviera tanto
que soltó un grito amargo;
y los locos pesares, los sudores sangrientos
nadie los conocía como yo:
quien vive más de una vida
muere más de una muerte.

IV

No hay capilla esos días
cuando cuelgan a un hombre:
el corazón del Capellán está demasiado enfermo
o su rostro demasiado macilento,
o hay algo escrito en sus ojos
que nadie debería ver.

Así, nos tuvieron encerrados hasta casi el mediodía
y sonaron entonces. las campanas.
Los guardias con llaves tintineantes
abrieron cada celda atenta,
con estrépito bajamos la escalera de hierro
dejando cada uno su separado Infierno.

Salimos al dulce aire de Dios
mas no del modo acostumbrado,
pues este rostro estaba blanco de miedo
y aquél estaba gris;
jamás hombres tristes vi mirar el día .
con ansiedad igual.

Jamás hombres tristes vi
que miraran con ojos tan ansiosos
la azul tienda pequeña
que los presos llamamos cielo
y cada nube indiferente que pasaba
en libertad tan feliz.

Pero algunos de nosotros
que íbamos cabizbajos bien sabíamos
que habríamos elegido la muerte
si hubiéramos podido.
Mató él algo viviente,
ellos mataron lo que estaba muerto.

Pues quien peca una segunda vez
despierta un alma muerta al dolor,
sácala de su mortaja manchada
y hace que sangre otra vez,
la hace sangrar a borbotones
¡y hace que sangre en vano!

* * * * *

Como mono o payaso en atuendo monstruoso
y con flechas torcidas adornados
dimos vuelta tras vuelta silenciosos
por el asfalto resbaladizo del patio.
Silenciosos marchamos vuelta tras vuelta
y nadie pronunció palabra.

Marchamos silenciosos
y en cada mente vacía
el recuerdo de algo horrible
pasó como un vendaval
y el Horror acechaba a cada hombre
y detrás el Terror se arrastraba sigiloso.

* * * * *

Los guardias se pavoneaban en idas y venidas
cuidando sus rebaños de brutos;
llevaban uniformes impecables
o vestían los trajes de Domingo;
sabíamos dónde habían estado:
la cal viva manchaba sus zapatos.

Pues donde ancha sepultura antes se abriera
no quedaba más tumba.
Sólo un tramo de arena y barro
junto al horrible muro
y un cúmulo de cal ardiente
como su paño mortuorio.

Pues tiene una mortaja ese desafortunado
como muy pocos pueden reclamar:
en lo profundo, bajo el patio de una prisión,
desnudo, para mayor vergüenza,
yace con los pies aherrojados
envuelto en una sábana de llamas.

Y todo el tiempo la cal ardiente
devora carne y hueso,
devora frágiles huesos en la noche
y carne blanda de día;
alterna carne con hueso;
pero siempre devora el corazón.

* * * * *

Tres largos años estarán sin sembrar,
sin plantar o cultivar allí;
y por tres largos años el lugar infeliz
será estéril, baldío,
y mirará el cielo perplejo,
con mirar sin reproche.

Piensan que el corazón de un asesino infectaría
cada semilla inocente que plantaran.
¡No es verdad! La tierra bondadosa de Dios
es más generosa que lo que los hombres imaginan;
la rosa roja florecería más roja
y más blanca la blanca.

¡De su boca saldría una rosa muy roja
y de su corazón una muy blanca!
Pues, ¿quién puede decir de qué extraña manera
Cristo saca a la luz Su voluntad
desde que el cayado estéril que portó el peregrino
floreciera a la vista del gran Papa?

Pero ni a la nívea rosa blanca ni a la roja
es permitido florecer en el aire de la prisión;
pedazos de loza, guijarros, pedernal
es lo que aquí nos dan:
pues sabido es que las flores pueden restañar
del desaliento al común de las gentes.

Por eso, jamás la rosa roja ni la blanca
caerá pétalo a pétalo
en ese barro, esa arena
junto al horrible muro de la cárcel,
para decir a quienes dan pesadamente vuelta por el patio
que el Hijo de Dios murió por todos.

* * * * *

Y, sin embargo, aunque el horrible muro
lo cerca por cada lado
y un espíritu no puede caminar de noche
cuando se halla aherrojado,
y puede sólo llorar cuando yace
en tierra no consagrada,

está en paz -este hombre desgraciado-,
en paz, o pronto lo estará:
nada hay que ya pueda enloquecerle,
ni camina el Terror a mediodía
porque la tierra oscura en que yace
no tiene ni Sol ni Luna.

Como a bestia lo colgaron;
ni hubo siquiera un réquiem
que tal vez trajera paz
a su alma sobrecogida.
Apresuradamente lo sacaron
y lo escondieron en un hoyo.

Los guardias lo desnudaron,
lo entregaron a las moscas:
se mofaron de la garganta grana e inflamada,
y de los ojos que miraban rígidos.
Entre risotadas le echaron el sudario
en el que yace el convicto.

El Capellán no se arrodilló a rezar
junto a su tumba deshonrada:
ni la marcó con esa Cruz bendita
que Cristo dio a los pecadores,
pero era el hombre de aquéllos
por quienes Cristo descendiera.

Pero todo está bien; solamente ha llegado
hasta el límite que la vida ha fijado
y lágrimas extrañas llenarán para él
esa urna de piedad tanto tiempo destrozada.
Quienes por él están desconsolados serán parias
y los parias jamás hallan consuelo.

V

No sé si son Leyes justas
o Leyes equivocadas;
sabemos quienes estamos en la cárcel
que el muro es muy poderoso,
y que cada jornada es como un año
de interminables días.

Pero hay algo que sé; sé que toda Ley
que los hombres han concebido para el Hombre,
desde que el primero quitara la vida al hermano
y así el triste mundo comenzara,
desecha el trigo y la paja retiene
con los aventadores más perversos.

Y esto también sé -y sabio sería
que todos lo supiéramos-
que cada prisión que los hombres erigen
está construida con ladrillos de vergüenza
y cercada con rejas no sea que Cristo pueda ver
cómo los hombre mutilan a sus hermanos.

Con barrotes ocultan la luna clemente
y ciegan el sol bienhechor:
y bien hacen escondiendo tal Infierno
pues allí se cometen tales actos
que ni Hijo de Dios ni hijo de hombre
jamás debería contemplar.

* * * * *

Los actos más viles, cual hierbas venenosas
crecen lozanos en el aire de la prisión.
Sólo aquello que en el hombre es bueno
allí se arruina y se marchita:
la pálida angustia guarda el pesado portal
y el guardián es la desesperación.

Hambrean al niño aterrado
hasta que llora noche y día;
azotan al débil y flagelan al necio;
se mofan del viejo ceniciento
y algunos enloquecen, y todos se malogran
y nadie puede pronunciar palabra.

Cada celda angosta que habitamos
es una oscura letrina maloliente
y cada apertura que cierran las barras
es fétido aliento de Muerte viviente;
y todo, menos la lascivia, se reduce a polvo
en la máquina Humana.

El agua salobre que bebemos
lleva una baba nauseabunda
el pan amargo que en las balanzas pesan
está lleno de cal
y el sueño no se acuesta jamás, camina
con ojos desorbitados y llora al Tiempo.

* * * * *

Pero aunque el Hambre magro y la verde Sed
luchan como víbora con áspid,
poco nos interesa la pitanza carcelaria;
porque aquello que enfría y mata por completo
es que cada piedra levantada de día
se torna en corazón de noche.

Con la medianoche siempre en el corazón
y el crepúsculo en la celda
damos vuelta el manubrio o desgarramos la cuerda
cada uno en su Infierno separado.
Y es más terrible el silencio
que el estrépito de cínica campana.

Jamás se acerca voz humana
para decir una palabra amable:
y el ojo que por la puerta espía
es duro, sin misericordia.
De todos olvidados nos pudrirnos
con cuerpo y alma mancillados.

De tal modo herrumbramos la cadena de la Vida,
solitaria, degradada,
Y algunos hombres maldicen y otros lloran;
los hay que no profieren lamento.
Pero la eterna Ley de Dios es bondadosa
y rompe también el corazón de piedra.

* * * * *

Y todo corazón que se destruye
en la celda o en el patio de la prisión
es igual que esa caja destruida
que rindió sus tesoros al Señor
y que llenó la casa impura del leproso
con la fragancia del nardo más preciado.

¡Oh! Felices son los corazones que se rompen
y ganan la paz que da el perdón.
¿De qué otro modo puede el hombre ordenar su vida
y purificar su alma del Pecado?
¿Cómo si no por destrozado corazón
puede Cristo Señor hallar su ingreso?

* * * * *

Y aquél de la inflamada y púrpura garganta,
el de los ojos desorbitadas
aguarda las manos sagradas
que llevaron Ladrón al Paraíso.
Y un destrozado corazón contrito
el Señor no habrá de despreciar.

El hombre que vestido de rojo lee la Ley
otorgóle tres semanas de vida,
tres semanas cortas solamente para restañar
su alma de todas sus contiendas
y limpiar de cada mancha de sangre
la mano que sostuvo el puñal.

Y con lágrimas de sangre limpió la mano
que sostuvo el acero,
pues tan sólo la sangre sangre limpia
y tan sólo las lágrimas restañan;
y aquella roja sangre que fuera de Caín
tornóse en níveo sello de Jesús.

VI

En la Cárcel de Reading, junto a la ciudad de Reading
se encuentra un pozo de vergüenza
en el que yace un desgraciado
por dientes de fuego devorado.
Yace en mortaja llameante
y está su tumba sin nombre.

Y allí, hasta que Cristo llame a los muertos,
que en silencio descanse.
No es necesario gastar lágrimas necias
o entregarse a suspiros profundos:
el hombre había matado lo que amaba
y tenía que morir.

Y todos matan lo que aman,
que todos oigan esto;
algunos lo hacen con mirada torva
otros con la palabra halagadora,
el cobarde lo hace con un beso,
¡con la espada el valiente!

ANTONIO DIAZ MARTINEZ

2011-08-25T17:28:00.002-05:00

Campesino hermano

Tu hambre,
me duele en las entrañas;
tu sed,
la siento en mi garganta;
tu choza,
está dentro de mi casa;
tu harapo,
es mi harapo del futuro;
tu dios,
mi dios, son dioses falsos;
tu grito,
mi grito, no se escucha.

El hijo de tu grito,
el hijo de mi grito,
mil gritos juntos,
se escucharán mañana,
llamando a nuestro pueblo
a transformar el mundo.

Ayacucho, junio, 1969.
Del libro, “Ayacucho: hambre y esperanza”
Antonio Diaz Martinez

Ediciones “waman puma”, 1969

POESIA EN LA PRISION EL BUEN PASTOR, BOGOTA

2011-08-25T17:27:00.000-05:00

Tú, mujer

Orgullo, orgullo.

Patrimonio de la humanidad.

Tú mujer,

eres el agua purificada de la tierra

la sombra artística

en cada instante,

el aliento espiritual

luz que penumbra.

Eres el jardín

que se ha sembrado

con mucho patrimonio.

La flor que abre esperanzas

ante el coraje de aquellas mujeres que vivimos creando

caminos de ternura

que no deja morir el mundo.

Mujer,

que llevas en el alma

la alegría de la vida.

Mujer,

con usted sigue la esperanza

por América entera.

Izando con nuestra enseñanza

la mas hermosa bandera.

Mujeres bondadosas, enamoradas del infinito amor y comprensión capaces de sacrificar su felicidad por su trabajo,

sin esperar nada a cambio.

Mujer,

tu eres el ser que nos motiva a luchar

a seguir adelante,

con la esperanza de algún día compensar

en algo nuestro esfuerzo.

Mujer obrera, trabajadora

que lucha hombro a hombro

sembrando semillas de jazmín.

La mañana está recién bañada

y el sol la ha traído

a invitarte a vivir

y veras que tú puedes volar.

Y veras que tú puedes volar,

y que todo lo consigues

y veras que no existe el dolor

hoy te toca ser feliz

y veras que tu puedes volar

y tu cuerpo es el viento,

porque hoy tú vas a sonreír

hoy te toca ser feliz, Mujer.

Mujer valerosa, sueño de libertad

como todas aquellas que nos enseñaron

hasta el triunfo por seguir la libertad.

Laura Marcela P. L.

***

Mujer

Naciste entre pobreza y humildad,

probaste el amargo sabor de la guerra.

Desde tu corta edad

creciste entre malesa,

pero educada con sabiduría

del cambio social.

Mujer revolucionaria.

Mujer,

Que piensan, que con la represión

te van a callar

Que con muros

tu moral se va a acabar

Que con guardianes y bolillos

suponen tus puños se abrirán.

No saben lo equivocados que están,

Porque tu vida esta atada

a la libertad.

-Isis-

***

Mujer

Sagaz, transparente; como

Reflejo de Alcón en agua de manantial.

Con pasión, solidaria

sin afán ni duda

tu amor, ternura, dulzura.

Templada, fuerte, guerrera, te hiciste,

así defiendes a los tuyos.

Luchas por justicia, paz, soberanía e igualdad.

Enamorada del pueblo

Que exige su libertad.

Llenas de armonía el hogar

Enseñas a vivir con responsabilidad,

porque eres integra e intelectual.

Demuestras no ser un objeto mas,

por eso mereces respeto

pues eres un ser completo.

Resaltas con tu esplendor

Como orquídea cuando sale el sol.

-Carolina

***

Prisionera

Mujer…

Que haz amasado barro

con tus botas de campaña

En marchas libertarias

Que haz iluminado senderos

con tus pensamientos claros

En días difíciles de guerra

Mujer que llevas en el alma

La alegría de la vida

Preñada de sueños de futuro

han querido quitar tu libertad

Te han hecho prisionera

Quieren humillarte para que no rías

y atormentarte para que no pienses

Te hieren para que ames.

Te laceran para que en tus ojos aparezca el llanto,

pero se asustan,

porque tu ríes tanto el llanto.

Y el eco de tu risa los está matando

Mujer rebelde,

Prisionera altiva.

A nuestro lado seguirá luchando

Por tu corazón de madre

Guerrera y patriota

Todos te seguiremos amando.

¡Mujer…

Resistir es comenzar a vencer,

sólo persistiendo transformaremos el mundo!

Laura Marcela Prada.

***

Mi masita

Quisiera gozar de un bello paisaje,

donde las nubes se unan con las montañas.

Donde el agua brota por mis manos

y donde el aire corra con prisa para alcanzar el sol.

Quisiera gozar de un amor eterno

donde las palabras no existan

donde las dudas no nos alcancen

y el amor sea el sentimiento

mas grande que podamos sentir tu y yo.

Quiera gozar de un azul profundo

donde las estrellas hagan fiesta con la luna

y yo sea su gran invitada.

Pero sabes que, tú eres mi paisaje,

eres el amor más grande del mundo

eres la esencia plena de mi vida

llegaste en el momento oportuno

y a cada instante traes los mas bellos sentimientos,

las palabras mas sabias, los consejos mas precisos.

Y me haces comprender el lazo tan grande que pude haber encontrado,

Tu amor,

hija mía.

Eliana Marcela Espitia Rodríguez.

MARCOS ANA

2011-08-25T17:21:00.000-05:00

¿CÓMO ES LA VIDA?

Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros.
Habladme del mar. Habladme
del olor ancho del campo.
De las estrellas. Del aire.
Recitadme un horizonte
sin cerradura y sin llaves
como la choza de un pobre.
Decidme cómo es el beso
de una mujer. Dadme el nombre
del amor: no lo recuerdo.
(¿Aún las noches se perfuman
de enamorados con tiemblos
de pasión bajo la luna?
¿O sólo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mis losas?)
22 años. Ya olvido
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma… Escribo
a tientas: "El mar", "El campo…
Digo "Bosque" y he perdido
la geometría del árbol.
Hablo por hablar de asuntos
que los años me borraron.
… … … … … … …
(No puedo seguir: escucho
los pasos del funcionario).

LA CASA Y EL CORAZÓN

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
abierta siempre a los hombres,
al sol y al aire.
Que entre la noche y el día
y la lluvia azul. La tarde.
El rojo pan de la aurora.
El campo: sus verdes mástiles.
Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales.
Ni la golondrina el vuelo.
Ni el amor sus labios. Nadie.
La casa y el corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.

AL OTRO LADO DEL MUNDO

2011-07-21T10:35:00.001-05:00

He caído en mares nimbados de ceniza

huérfano de un destino que se evapora

existiendo mísero en las antípodas sin valor alguno.

Mi vida que fraguaron en ultramar

no me pertenece.

El lugar seguro es el viento que dispuso

que las palabras fuesen lejanas e invisibles

y la verdad como el estallido de una rosa

siempre se aproxima como el aliento del oleaje

o esa luz que refleja la espuma de la orilla.

Has llegado radiante como las altas palmeras que tocan el cielo

o el inmenso acantilado que rompe el ocaso.

Odias la forma en que se arrolla un hermoso día

los sonidos que refuerzan un combate

y que el ave sea alcanzado en un límpido vuelo.

Te digo que adoro el agua que te llena el cántaro

de la eterna libertad de la fuente

como las piedras que lame el río

o el sonido que se posa en el alma de algún herido.

He deseado inclinarme como un frágil rocío

contener la ira serena del viento

y adornar una débil rosa mantenida púrpura de hastío.

Ahora con un ligero resplandor de guirnaldas

tras el feérico muro que hiere la rutina del alba

soy alguien que ha cambiado

y que anhela tu mirada espontánea

con esa belleza bandana que me enseñas al azar

Nestor Aranibar Alata
Pabellon 16

PAUL ELUARD

2011-07-06T15:18:00.002-05:00

LIBERTAD

En mis cuadernos de escolar
en mi pupitre en los árboles
en la arena y en la nieve
escribo tu nombre.

En las páginas leídas
en las páginas vírgenes
en la piedra la sangre y las cenizas
escribo tu nombre.

En las imágenes doradas
en las armas del soldado
en la corona de los reyes
escribo tu nombre.

En la selva y el desierto
en los nidos en las emboscadas
en el eco de mi infancia
escribo tu nombre.

En las maravillas nocturnas
en el pan blanco cotidiano
en las estaciones enamoradas
escribo tu nombre.

En mis trapos azules
en el estanque de sol enmohecido
en el lago de vivientes lunas
escribo tu nombre.

En los campos en el horizonte
en las alas de los pájaros
en el molino de las sombras
escribo tu nombre.

En cada suspiro de la aurora
en el mar en los barcos
en la montaña desafiante
escribo tu nombre.

En la espuma de las nubes
en el sudor de las tempestades
en la lluvia menuda y fatigante
escribo tu nombre.

En las formas resplandecientes
en las campanas de colores
en la verdad física.
escribo tu nombre.

En los senderos despiertos
en los caminos desplegados
en las plazas desbordantes
escribo tu nombre.

En la lámpara que se enciende
en la lámpara que se extingue
en la casa de mis hermanos
escribo tu nombre.

En el fruto en dos cortado
en el espejo de mi cuarto
en la concha vacía de mi lecho
escribo tu nombre.

En mi perro glotón y tierno
en sus orejas levantadas
en su patita coja
escribo tu nombre.

En el quicio de mi puerta
en los objetos familiares
en la llama de fuego bendecida
escribo tu nombre.

En la carne que me es dada
en la frente de mis amigos
en cada mano que se tiende
escribo tu nombre.

En la vitrina de las sorpresas
en los labios displicentes
más allá del silencio
escribo tu nombre.

En mis refugios destruidos
en mis faros sin luz
en el muro de mi tedio
escribo tu nombre.

En la ausencia sin deseo
en la soledad desnuda
en las escalinatas de la muerte
escribo tu nombre.

En la salud reencontrada
en el riesgo desaparecido
en la esperanza sin recuerdo
escribo tu nombre.

Y por el poder de una palabra
vuelvo a vivir
nací para conocerte
para nombrarte

POESÍA EN LA PRISIÓN LIBERTAD, URUGUAY

2011-06-19T17:23:00.000-05:00

La canción de los presos

Mala noticia para los ingenieros del horror: la máquina de la muerte produce vida. Cada piecita luce intacta y en su sitio, se han revisado y aceitado los engranajes, se han seguido al pie de la letra las instrucciones de los técnicos internacionales de mayor experiencia y prestigio. Sin embargo, ahí está aleteando, más viva que nunca, el alma humana. Hombres aislados, torturados, cotidianamente sometidos al tratamiento de la destrucción, responden creando. No tiene la voz rota ni apagado el corazón quien es capaz de decir:

a veces llueve

y te quiero

a veces sale el sol

y te quiero

la cárcel es a veces

siempre te quiero

Estos son poemas anónimos. Sus autores están presos en el Penal de Libertad, que así se llama, por traición al lenguaje, la principal cárcel de presos políticos del Uruguay. Han sido escritos en hojillas de papel de fumar y se han deslizado a través de los barrotes y los anchos muros de ese campo de concentración. Por ser obra de los presos, los poemas simbolizan perfectamente la situación de un país que está, todo entero, en prisión:

lo dijo un compañero

si eliminamos

órdenes

reglamentos

si hacemos caso omiso

a uniformes

rejas

si no tomamos en cuenta

a oficiales

y alcahuetes

lo dijo un compañero y yo lo creo aquí

en el calabozo grande estamos presos

La cárcel es la casa de cada ciudadano. ¿Quién no tiene prohibida la palabra? Una reciente orden de la Dirección Nacional de Relaciones Públicas de la dictadura uruguaya impide opinar sobre temas políticos a nadie que no sea general de las Fuerzas Armadas. Todos los habitantes del país son rehenes de libertad precaria, sin otro derecho que el de respirar y obedecer. El simple hecho de cobrar una cuota de un sindicato se considera incitación al delito y se paga con seis años de prisión. Se ha cambiado la partitura del himno nacional para que la música suene bajito cuando el coro grita: "¡Tiranos temblad!", y así se obliga a susurrar la frase, porque el que se anima a gritarla marcha derecho a la picana eléctrica y la cárcel. Mientras existió la prensa de oposición, el régimen batió el record mundial de suspensiones y clausuras, entre 1968 y 1975, y actualmente no se perinite leer, en las bibliotecas públicas, los diarios y revistas publicados antes del golpe de Estado de 1973. La orden de silencio es tan absoluta que están sometidos a censura, en el Uruguay, los diarios de Argentina y Chile, porque resulta demasiado libre la prensa de Videla y Pinochet. Más de la mitad del presupuesto nacional se dedica a financiar las tareas de vigilancia, persecución y castigo: en proporción, el Uruguay tiene el mayor presupuesto de represión del mundo entero. El derroche militar y policial podría explicarse, quizás, porque el gobierno considera que estamos en plena tercera guerra mundial, según explica un reciente documento de las Fuerzas Armadas editado por la Universidad de la República. Pero en realidad, es muy otra la guerra que están librando los militares de mi país. Para las Fuerzas Armadas uruguayas, convertidas en el partido político de las corporaciones multinacionales, el enemigo es la gente:

es verde

pero murmura

es verde

pero habla

es verde

pero interroga

es verde

pero tortura

El senador Frank Church dijo en Estados Unidos que "Uruguay es la peor, aunque no la única, cámara de torturas de América Latina", y recientemente, el almirante Hugo Márquez, miembro de la Junta de Comandantes en Jefe, proclamó en Montevideo que los militares tienen órdenes de "respetar la dignidad del ser humano y no infligirle presiones físicas más allá de lo que es humanamente soportable". Por lo menos medio centenar de personas han muerto víctimas de torturas "humanamente soportables', y no existe un solo preso político que no haya pasado por ellas

si vieras

las contradicciones que hay

en el Ejército

si hubieras escuchado

cómo discutían

alférez y capitán

mientras me daban

En el marco de la campaña mundial por la amnistía, los poemas de los presos políticos serán editados en Suecia. Resultarán sorprendentes, para más de un lector, porque nada tienen que ver con el panfleto facilongo y porque revelan una insólita capacidad de hermosura en las peores condiciones imaginables. Han sido escritos por hombres sometidos a un continuo clima de tensiones y amenazas, deliberadamente montado para volverlos locos. En 1976, Edy Kaufman, de Amnesty International, reprodujo ante el Congreso norteamericano las palabras del director del penal de Libertad: ya que no se ha liquidado a tiempo a los elementos peligrosos para el país, y tarde o temprano habrá que liberarlos, "debemos aprovechar el tiempo que nos queda para volverlos locos". Los presos políticos uruguayos sólo pueden hablar por teléfono con las pocas visitas que se les permiten y tienen prohibido volver la cabeza, hacer guiñadas, caminar lentamente o con apuro y, por misteriosas razones, también tienen prohibido dibujar peces, mujeres embarazadas y gusanos. Están obligados a pagar su hospedaje, como si la cárcel fuera hotel, a un promedio de quinientos dólares anuales. Son frecuentes las tentativas de suicidio en las celdas de castigo y también los simulacros de fusilamiento.
No son éstos, sin embargo, poemas quejosos. No están sucios de autocompasión. Han sido escritos desde la dignidad, no desde la lástima:

hablar brevemente con la abeja que pasa zumbando decirle a la hormiga que se apure con su pan

para la compañera hormiga contemplar la araña admirar la belleza de sus patas portentosas y rogarle
que suba más despacio por la tela son todas formas de la resistencia.

Desde la dignidad, digo, peleada y salvada cada día:

hoy me sacaron la capucha ¿cómo voy a llorar ahora justo ahora que tengo, ganas de llorar? ¿dónde esconderé las lágrimas ahora? ahora que me sacaron la capucha.

Fracaso de los inquisidores y los verdugos. A la cultura popular, no hay prisión que la encierre, ni aduana que la pare, ni bala que la mate:

por qué será que el sargento silba Viglietti por qué será que el cabo tararea Olimareños por qué será que el soldado canta Zitarrosa porqué será que tienen mierda en la cabeza.

En la ópera china clásica, el Emperador decapita al mensajero que trae malas noticias. La cultura nacional auténtica estaba trayendo malas noticias para los dueños del poder cuando los militares se lanzaron, con el cuchillo entre los dientes, al asalto de los centros de enseñanza, las editoriales, los periódicos, los teatros, las galerías de arte, los tablados de carnaval y los escenarios de las fiestas populares. La cultura uruguaya recibió así el mejor homenaje de toda su historia, porque, ¿qué se podría opinar de una cultura libre en una sociedad presa? La censura, la prisión, el exilio o la fosa esperaban a los culpables. La dictadura castiga a quien crea que el país no merece ser una cárcel o un asilo de ancianos. Al fin y al cabo, se prohiben libros como se prohiben asambleas. Se prohibe la palabra a los mejores escritores como se prohibe la palabra al llamado "hombre común", cuyo salario ha sido reducido a la mitad en siete años y que no tiene ningún motivo para celebrar que en el Uruguay estén baratos el jamón de Dinamarca, el vino de Francia y la mermelada inglesa, mientras cae verticalmente el consumo de leche y de zapatos.

    Estos poemas de los presos políticos son, precisamente, obras del "hombre común", que no se limita a consumir la poca o ninguna cultura posible, sino que se muestra capaz de crearla. La energía creadora del pueblo nunca está muerta, aunque parezca, a veces, dormida; y no figura en los títulos de propiedad de los dueños del país y de la cultura oficial, que elogia ala muerte y rinde homenaje al miedo. A la sombra de la celda, el hombre persigue símbolos de identidad, signos de vida:
yo no la veo
tengo claro el concepto lo que quiero decir lo que quiero decirles busco debajo de la frazada por las dudas,
no se me haya escondido la muy puta pero no está no hay caso no hallo la palabra. ¡Ayuden a buscarla compañeros!
    Estos poemas de amor, amor a la vida, al paisito nuestro y a las cosas más sencillas y verdaderas, han sido escritos con humildad. No tienen la arrogancia del héroe ni de la víctima y están a salvo de cualquier mesianismo. La cárcel ha enseñado, muy duramente, a encontrar la esperanza en la barriga de la desgracia:
¡Arriba el ánimo, compañeros! estando el enemigo estamos nosotros.
    El tiempo de la infamia es también el tiempo de la solidaridad. Quien espera salir alguna vez, también espera

haber aprendido

a desnudarse

y aceptar discretamente

que el abono fue

siempre será

doloroso

y nunca se está

en la vida jamás se está

de veras

solo.

"Eduardo Galeano"

2011-05-24T16:35:00.005-05:00

"Aquellos que niegan la libertad a otros no la merecen para sí mismos”

-Abraham Lincoln-

2011-05-24T16:35:00.002-05:00

MÁS ALLÁ DEL AZUL

Esta lágrima apenas cantada

inunda el reflejo del espejo

murmurando el eco de una caida dolorosa

…no te preguntas quién nos habla

es el azul que me visita

cuando ni la sombra de tu sombra

se irroga alguno que es vecino

ven y ve más allá de mis palabras

que arriba ya no hay espacio para ocupar

lo que nadie ocupa y comienza a hacer frío

los otros ríen para que nosotros no riamos

por que ya se han venido agotando las carcajadas

ya estamos cansados

y me ha dolido en el alma repartirlas

hoy solo queda una llama larga y rota por la cual transitar

y una línea por la vida también rota y otra vez rota

de la puerta a la mesa y esta perpetua

historia que delinea el mundo

mientras construyo cosas

objetos de sombra me invento

y me vuelvo a parar.

DE LO UNO A LO OTRO

Hoy te he adorado toda la tarde

Y dice que del amor no sabe nada.

De mi mano que me cuenta los dedos cuelga el verso enfebrecido que dejo de escribir.

Es la ciudad cuidadosamente construida en la que ni siquiera han pensado yo y mi corazón de canasta despostillada.

Es la raya del tigre

la raya negra en medio de veinte blancas.

Es la voz que hace de bisagra entre tu mundo y el mío

dile que eso es todo.

Lejos de insomnio.

En un sueño de piedra mal labrado.

Dile que eso es todo

que las palabras se han volado y ya nadie las abraza

lejos del pájaro que despierta la medianoche hecho niño,

hecho nada.

Giuliana Llamoja Hilares

(Centro de Reclusión EP Chorrillos – anexo, Lima)

2011-05-24T16:34:00.002-05:00

A VALENTINA

Atraparé al amanecer

tu aurora

envuelta en ataditos de leche y miel,

alfombro la llevo como antaño

tiene el peso de la luz

en mis pupilas

octogenarias.

Es mi ofrenda preciosa

un pedacito de horizonte,

marcar el norte, guiar la barca,

amar lo tuyo, hacer-lo nuestro,

dialécticos ojitos,

mejillas cuarteadas

de sol, de frío

de llanto

y quebranto

en prematuro molimiento

desvalido festín de la globalización.

Mas ya no sufras, estoy contigo

llego a ti colmada de dicha

(lucha/felicidad).

toma de mí lo que quieras,

tengo en la diestra tus mil preguntas

y en la otra

(la más diestra)

cien mil respuestas.

Tu ansiado regalo

envoltura carmesí,

feliz lo entrego,

en él mi vida y mis desvelos

lo descubres, lo construyes,

lo dejas libre

¡sigue su senda! ¡tómalo fuerte!

soy tu frescor de mediodía

tu luz, tu arrullo,

tu leche y miel

retozo, salto,

asalto… ¡encumbro!

Tus manitas

martillos del mañana

tocan el cielo, horadan mares,

cruzan espacios, traspasan tiempos,

retozan en la luz

que estas pétreas ventanas

aún mezquinan,

anudan con rayitos de sol

todos los males

para lanzarlos lejos

pulverizarlos,

acuden todo cariño

a paliar tanto dolor.

Y yo

rendida a tu sonrisa

dulce mohín

en tu linda carita

al estallar el alba

un besito

por fin estamparé.

Ayma Cabanillas Contreras

(Centro de Reclusión EP Chorrillos – anexo, Lima)

2011-05-24T16:33:00.002-05:00

POESÍA AMORDAZADA

Tu poesía no puede ser humano

no puede tocar las llagas que desangran cada hora, en el instante

en los ojos del colibrí

en las canas de los niños

Debe ir al corazón

no a las heridas lacerantes del pueblo

ir por el cielo

no por las carreteras sinuosas

volar como las palomas

no como los peces

que nadan contra la corriente.

Tu poesía debe ser

pétalos de rosas,

si son pétalos del fusil

que adorna la frente de los hambrientos.

“Tus poemas de amor quedarán en el tiempo”

y tus poemas humanos

solo serán un tiempo,

¿qué importa si no duran?

si este tiempo tampoco durará.

Di paz

aunque del cielo estén cayendo pólvoras

y se dibujan en el suelo silueta de hombres de colores.

Ernestina Hinostroza Canchari

(Centro de Reclusión EP Chorrillos –anexo, Lima)

2011-05-24T16:32:00.002-05:00

LA PALABRA

“ya se están efectuando los funerales

De las palabras más densas”

-Rodolfo Hinostroza-

Puedes continuar

aun si ya no seduces a otras.

Hice un altar con sonidos feroces

y horcones en sus extremos

casto o profano siempre lo imponías

ahora se desliza bajo el tañer

de una brillante ocarina.

Conservándola tratando de que viva

cumplo mi noche de vigilia

y a veces el alba duele / el sol calcina

y el ocaso es un pozo amargo que lastima.

Brisa o rocío

es un brillante con miles de coloraciones

ángel fundido en un lienzo invisible

ahora enquistado de múltiples epígrafes

descansa en el atrio salvaje de una metáfora.

EL AVE

Tirita no de frío; de dolor

de ver otras humilladas

ante el ocaso que una mano ha creado.

Intenta asirse al estrato de una roca serena

cerca al risco vomita un extraño sedimento

con la falange retorcida

dando tumbos sobre la espuma salina

rojo el iris azul la víscera.

No es el viento que estruja sus alas

ni la brisa que ha heredado del mar

es un elemento

que ha dañado el cardumen a las algas

a la noche que siempre mostraba

el salto de un pez en el agua

a la bandada hermosa cuando en lo alto

era dueña aún de un vasto oleaje.

Isaías Néstor Araníbar Alata

(San Pedro, Pabellón 16)

POESÍA EN LA PRISIÓN DE GUANTÁNAMO

2011-05-07T22:22:00.001-05:00

Echándote, madre, de menos

Echándote, madre, de menos,
mi corazón he consumido.
Juro por la entera Creación que no sé cómo hablarte.
En la noche, en mi sueños sonámbulos,
siento tu amor Llamándome:
¿Dónde está Imad?
Todos aquí han recibido cartas que alivian su corazón.
Pero yo, sufriendo, vivo en mi soledad, más lejos.

Imad Abdullah Hassan

Aun si el dolor

Aun si el dolor de la herida se acrecienta
Habrá un remedio para tratarla.
Aun si los días en prisión se alargan
Habrá un día para dejarla.

Daddiq Turkestani

¿Es verdad?

¿Ha vuelto a crecer la Hierba después de la lluvia?
¿Volverán las Flores a levantarse en la Primavera?
¿Es verdad que los Pájaros regresarán a casa?
¿Ha de volver el Salmón a remontar su corriente?
Es verdad. Esto es verdad. Y son verdaderos milagros.
Pero ¿es verdad que un día dejaremos la Bahía de Guantánamo?
¿Es verdad que ese día habremos de volver a casa?
Soñando con mi casa, me hago a la mar en sueños.
Para estar con mis hijos, cada uno es parte de mí;
para estar con mi mujer, y aquellos a quienes amo;
para estar con mis padres, los corazones más tiernos de mi mundo.
Yo sueño que estoy en casa, libre de esta jaula.
¿Me escuchas tú, oh Juez, me oyes acaso?
Somos inocentes, no hemos cometido ningún crimen.
¡Déjame libre, déjanos libres, si todavía queda justicia
Y alguna compasión en este mundo!

Usama Abu Kabir

La verdad (fragmento)

Inscribe tus cartas del corazón en esta cueva
Que harán camino hasta la Ciudad del Profeta.
Fue aquí que el Destino quedó absorto.
Oh Noche, estas luces que veo, ¿son reales?
Yo soy el Compañero de la Noche.
Yo soy quien rehusó la humillación en su propia tierra,
Aquel que no haya reposo.
Yo soy el que lleva el peso en su nuca,
Aquel que rehúsa zanjar.
Oh Noche, yo soy una luz que brilla
Que no podrás oscurecer.
Oh Noche, mi canción devolverá la dulzura de la Vida:
Los pájaros cantarán otra vez en los árboles.
El pozo de pena se vaciará,
La fuente de felicidad rebosará,
Islam triunfará en los confines de la tierra.
“Allahu Akbar, allahu Akbar”. Alá es nuestro Señor.
Ellos no comprenden
Que todo lo que necesitamos es a Alá, nuestro consuelo.”

Imad Abdullah Hassan

Poemas publicados por Book Forum (Nueva York, junio-septiembre de 2006).

2011-05-07T22:16:00.000-05:00

“Suele decirse que nadie conoce realmente cómo es una nación hasta haber estado en una de sus cárceles. Una nación no debe ser juzgada por el modo en que trata a sus ciudadanos de más alto rango, si no por la manera en que trata a los de más abajo.”

Nelson Mandela

2011-05-07T22:06:00.003-05:00

LAS AGUJAS DE PAEZ

casi son las diez

y las horas desconocen

el rumbo que toma la noche

el tranvía cargado de demonios

se estacionó en mi corazón

nuevamente

y recurro a mis defectos más feroces

para no tenerles miedo

está dentro mío

ahora

mágica verdad

blanca y brillante

expandiendo mi cerebro

hasta el espiral

de todos mis pecados

los minutos novatos

se sorprenden

de mi inmovilidad

el sudor

no reconoce mi piel

y mi corazón

sus latidos más intensos

adormecen todas mis penas

todos mis llantos

no soy yo

no es mi vida

los segundos como fantasmas

acaso si perciben mi aliento

de animal feroz

salvaje

incrédulos

no están ni a la par con el momento

empieza su recorrido en mi cerebro

casi son las diez

casi diez gramos tengo en la cabeza

Luis Alberto Campos Espinoza

(San Pedro, Enero del 2011. Pabellón 2)

2011-05-07T21:58:00.000-05:00

AMORFOSIS

Las sombras amorfas

que se mueven inquietas

cabalgan a pelo

en el lomo de la muerte

dan posada a la noche

empujando al hombre al mal

Son crueles y traicioneras

queridas por quien gobierna

Al miserable lo hacen gran señor

y al Gran Señor lo hacen miserable

Su símbolo que es el fango

se encubre con gran infamia

en el más puro y santo

y en el más fiero y malo

las sombras amorfas

se crearon solas

en el más virtuoso

de los corazones

que haciendo el bien propició el mal

y haciendo el mal…

las sombras amorfas

que se mueven inquietas

cabalgan a pelo

en el lomo de la muerte

Alejandro Velásquez Jibaja

(San Pedro, Jirón 1976)

2011-04-29T01:14:00.001-05:00

Celebra este Blog con los mejores vinos de su cosecha la libertad del poeta Luis Campos Espinoza.
Gracias a Mia Sareli y su honorable esposa.

2011-04-19T09:38:00.001-05:00

SIN TÍTULO

Este es el infierno

que se maquilla de rosado

a la visita

de mujeres;

un cadáver va a mi lado

imperceptible

atravesando la mañana,

danzando la balada del demonio

que hace de nosotros su comida

armonías de marihuana

y contrabajos de crack…

Este es el infierno

se desayuna rencores

y se unta el obtuso pan de cada día

con los pecados del pasado;

Es el menú llamado “Almuerzo”

“La Paila”

Es para comer corazones

en sangre viva,

comérselos vivos

ordenaditos,

en fila…

Hoy es viernes

acaso nos darán

refresco

endulzado de ilusiones…

Este es el infierno

y te quema todos los días,

llaga tras llaga,

sueño tras sueño

llanto tras llanto,

no sé hasta cuando…

5.30 a.m.

un nuevo día

en el infierno…

Luis Alberto Campos Espinoza

(San Pedro, Pabellón 2)

2011-04-19T09:35:00.002-05:00

UN REFUGIO AL ESTE

Fatigada/ desciendes de una nave

no sé qué mares surcaste,

dicen que el Báltico fue un refugio transitorio

y el frío caló tus huesos

como el amor tus entrañas.

Ahora nos separan las ondas filiales

en este tráfago de marismas quietas

no pude con ese viaje

también soñaba con un vuelo de gaviotas

en aquel hemisferio partido por el frío.

No fue así

el mundo se postró a tus pies

y alejaste el pétalo de una nube

con solo una palabra.

En esa porción extraña

donde el hombre vive acorralado

y el viento toca una melodía devastadora

borraste con la nieve

lo que amabas

Isaías Araníbar Alata

(San Pedro, Pabellón 16)

2011-04-19T09:33:00.001-05:00

ACUARIO

Que bella eres noche oscura

que siniestra y silenciosa

Te dedico oh noche hermosa

largas horas de pensar

Eres fango, eres miedo

eres sonrisa escondida

Eres ojo acusador

eres conciencia del mundo

Eres basura olvidada

eres colchón de la gente

Eres horas de placer,

de odio y oscura pasión

Mas para mí que soy tu hijo

eres bella, noche oscura

En cada atardecer te espero

esperanzado, para adorarte

para acariciarte toda

y amamantarme de tus senos

No llores si no te quieren

no estás sola; somos dos

No llores yo te idolatro

yo te escribo y te rescato

Alejandro Velásquez Jibaja

(San Pedro, Jirón 1976)

2011-04-19T09:30:00.002-05:00

MATÓ A OTRO PRESO

Cuántas bocas le dejaste,

dime cuantas, dos o tres?

Viste acaso como hablaban

con palabras? No compadre

con pedazos, sí compadre.

¿Qué decían? ¿Se me escapa?

¿Soy la vida?

Y cambian de color al pintarse ellas

de rojo, igualito que un clavel.

Imposible,

no son bocas, ni clavel,

sólo manchas. Sí,

esas manchas, que están secas,

las que huelen al ayer.

Mi mañana ¿Cuál mañana?

Por que nunca, un cualquiera

de nosotros, tu o yo, ese o él

tuvo un hoy, solo ayer.

Sí compadre, no mataste,

ni tampoco ese murió,

son tan solo pesadillas que nos dan

estando aún muy despiertos,

que se vuelven espejismos,

que solo miran a los muertos.

¿cuáles muertos, esos, todos,

tú y yo, yo y él, él y ellos?

¡So cadáveres!

Sólo eso,

que se niegan a dormir.

Mi compadre,

a nosotros, hace tiempo tiempo,

a mansalva nos mató la sociedad.

Tengo sueño

¿Tú también?

José Sanone

(San Pedro, Jirón 1976)

2011-04-19T09:29:00.002-05:00

HERMANO SOLDADO

¡Alto hermano soldado!

Tú naciste entre llanto y pobreza,

tú naciste en la tristeza

de una familia obrera.

¡Alto hermano soldado!

Que burgués no haga de ti

una garduña uniformada.

Soldado, luego de dos años

de servicio al General,

qué otra cosa te dan

tan solo una conciencia criminal.

¡Alto, baja el fusil!

Que tu sangre también

es obrera, es campesina

cubre tus oídos

ante la voz del oficial

que quiere que mates la flor

que te dio de mamar,

que te dio de comer.

¡Alto hermano soldado!

No rompas con las balas que te dan

el faro del pueblo que te vio nacer.

Ornaldo Segura

(San Pedro, Jirón1976)

MIGUEL HERNANDEZ

2011-04-19T09:25:00.002-05:00

LAS CÁRCELES

I

Las cárceles se arrastran por la humedad del mundo,
van por la tenebrosa vía de los juzgados:
buscan a un hombre, buscan a un pueblo, lo persiguen,
lo absorben, se lo tragan.

No se ve, que se escucha la pena de metal,
el sollozo del hierro que atropellan y escupen:
el llanto de la espada puesta sobre los jueces
de cemento fangoso.

Allí, bajo la cárcel, la fábrica del llanto,
el telar de la lágrima que no ha de ser estéril,
el casco de los odios y de las esperanzas,
fabrican, tejen, hunden.

Cuando están las perdices más roncas y acopladas,
y el azul amoroso de las fuerzas expansivas,
un hombre hace memoria de la luz, de la tierra,
húmedamente negro.

Se da contra las piedras la libertad, el día,
el paso galopante de un hombre, la cabeza,
la boca con espuma, con decisión de espuma,
la libertad, un hombre.

Un hombre que cosecha y arroja todo el viento
desde su corazón donde crece un plumaje:
un hombre que es el mismo dentro de cada frío,
de cada calabozo.

Un hombre que ha soñado con las aguas del mar,
y destroza sus alas como un rayo amarrado,
y estremece las rejas, y se clava los dientes
en los dientes del trueno.

II

Aquí no se pelea por un buey desmayado,
sino por un caballo que ve pudrir sus crines,
y siente sus galopes debajo de los cascos
pudrirse airadamente.

Limpiad el salivazo que lleva en la mejilla,
y desencadenad el corazón del mundo,
y detened las fauces de las voraces cárceles
donde el sol retrocede.

La libertad se pudre desplumada en la lengua
de quienes son sus siervos más que sus poseedores.
Romped esas cadenas, y las otras que escucho
detrás de esos esclavos.

Esos que sólo buscan abandonar su cárcel,
su rincón, su cadena, no la de los demás.
Y en cuanto lo consiguen, descienden pluma a pluma,
enmohecen, se arrastran.

Son los encadenados por siempre desde siempre.
Ser libre es una cosa que sólo un hombre sabe:
sólo el hombre que advierto dentro de esa mazmorra
como si yo estuviera.

Cierra las puertas, echa la aldaba, carcelero.
Ata duro a ese hombre: no le atarás el alma.
Son muchas llaves, muchos cerrojos, injusticias:
no le atarás el alma.

Cadenas, sí: cadenas de sangre necesita.
Hierros venenosos, cálidos, sanguíneos eslabones,
nudos que no rechacen a los nudos siguientes
humanamente atados.

Un hombre aguarda dentro de un pozo sin remedio,
tenso, conmocionado, con la oreja aplicada.
Porque un pueblo ha gritado, ¡libertad!, vuela el cielo.
Y las cárceles vuelan.